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Ronald L. Babb

Kokain

Aus der Drogenhölle Perus zur Freiheit.

Ein persönlicher Bericht

Gekürzte Fassung des

1990 beim Hänssler Verlag, Neuhausen-Stuttgart

veröffentlichten Buches

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Kokain

Die Indions kauen schon seit Jahrtausenden ihre Kokablätter. Wir haben

das Kokain erst so gegen 1860 in unseren Labors in chemisch reiner

Form entdeckt. Dannn wurde es in die „Coka-cola“ gemischt. Bis 1903

waren Kokainbeigaben in der berühmten dunklen Amibrause. Ein wahr-

haft anregendes Gesöff.

Die ersten Rockmusiker ha-

ben ihre Seelen an Sex, drugs

and rockmusic verkauft. Es entstan-

den Tausende von Drogensongs.

Kokain spielte darin immer eine besondere Rolle. Es soll ja kreativ und

vor allem aktiv machen. Marianne Faithfull und ihre Freunde, die

„Stones“, hatten scheinbar familiäre Bindungen an den Stoff. Sie san-

gen Ende der 60er von ihrer „sister morphine“ und ihrem kühlem „cou-

sine cocain“.

Der alte Barde Hannes Wader schockte uns dann 1970 mit seinem sku-

rilen Text über eine drogenversklavte Familie. Alle dachten an Drogen,

aber „cocain“ war „all around my brain“. Das war wohl alles um den Tag

herum als „conny cramer starb“ (Juliane Werding). Seine Todesglocken

haben bis heute nicht aufgehört zu klingen. Aber wer hört auf die

Todesglöckchen, wenn J.J. Cale und Eric Clapton uns ihren weltmeister-

lichen Drogensong ins Ohr hängen. „Cocain“ bietet Drogeninfos auf

höchstern musikalischer Ebene. Das Kreativpulver wirkt.

Mit der „Neuen Deutschen Welle“ schwappte ein Song in die Discos, der

wegen seines lauten Sniefgeräusches kultig ‘rüberkam. Die Band

„Extrabreit“ wusste viel über das weiße Pulver zu singen. Warum wohl?

wo wird das Pulver konsumiert?

„Hamburg, München, Frankfurt, Berlin

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Kokain

Stuttgart, Köln, Duisburg, Wien

Kokain“

wer nimmt das Zeug?

„Schauspieler, Musiker, Politiker

Kokain

Prostituierte, Manager, Zahnärzte

Kokain“

und sie wussten, was aus den Konsumenten wird!

„… ich werd zum Ungeheuer.“

Drogen ohne Ende. Drogensongs bis der

Notarzt kommt. Von den „Ärzten“ („Lieber Tee“)

bis Neil Young („Cocain Eyes“). Wer kommt in dieser süchtigen Welt

schon ohne Droge aus?

Wir müssen uns von der Eintagsfliegen Mädchencombo „Tic-tac-toe“

fragen lassen „warum?“. Sie singen von einem „kleinen Stück vom

Glück“. Sie wissen, es ist „nur für einen Kick, für den Augenblick“? und

es gibt für die meisten kein Zurück. „Du kommst nie mehr zurück –

komm zurück…!“

Unser Titelheld Ronald, der uns in diesem Buch in eine dramatische Story

reinzieht, war auch auf das schnelle Glück aus. Mit dem schnellen Pulver

wollte er zusammen mit seinen Kumpels in Südamerika megaviel Kohle

in kurzer Zeit machen. Ein gefährliches Spiel. Erfolgreich mit Drogen zu

dealen, dass kann auch schon ein Kick vor dem Kick sein. Viel Geld, viel

Risiko war im Spiel. Doch die Illusion zerplatze wie ein Luftballon. Aus

dem großen „high“ wurde ein schmerzhafter Marsch durch die Hölle. Lies

seine „dealerstory“ und du wirst erfahren, dass Tiefpunkte zu

Wendepunkten werden können.

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Als ich mein Hotel verließ, ging gerade die Sonne über der peruanischen

Hauptstadt Lima auf. Ich befand mich im Stadtteil Miraflores, nicht das

Zentrum von Lima, aber ein geschäftiger Ort, an dem die meisten aus-

ländischen Firmen ihre Büros haben und wo man noch einigermaßen

sicher ist vor Taschendieben. Ich sah mich unauffällig um: Alles war

ruhig und normal.

Miguel fuhr auf die Minute pünktlich an mir vorbei und stellte seinen

Wagen einen Block weiter ab. "Der Aktenkoffer

steht hinter dem Sitz. Wir haben die

ganze Nacht daran gearbeitet. Es ist exzellent geworden“, sagte er mir

und reichte mir die Autoschlüssel. „Sehr gut. Ist dir auch keiner

gefolgt?“, entgegnete ich. „Nein, alles klar. Ruf mich heute Nachmittag

an, okay?“

Während ich zum Auto ging, sah ich mich noch einmal um. Aber es war

nichts Verdächtiges zu entdecken. Ich startete den Wagen und fuhr

zunächst ziellos um ein paar Ecken. Niemand heftete sich an meine

Fersen. Langsam wurde ich ruhiger.

Ich stellte den Wagen in der Nähe des Hotels wieder ab und ging mit dem

Koffer auf das Apartmenthaus „Central“ gegenüber meinem Hotel zu. Auf

dem Weg kaufte ich bei einem alten Mann, der an seinem schäbigen

Straßenstand auch einzelne Zigaretten und Kaugummis anbot, noch eine

Zeitung. Wenn Polizei in der Nähe gewesen wäre, hätte ich ihm das

anmerken können. Aber er wirkte völlig normal. Es war der 9. September

1982, ein Donnerstag. Ein Tag wie jeder andere. Offiziell war ich als

Geschäftsführer meiner Fluggesellschaft in Lima.

Ich fuhr mit dem Aufzug in den siebten Stock und betrat die Zweizimmer-

Wohnung, die ich zusammen mit meinem Partner Joachim Fiebelkorn

gemietet hatte. Ich verriegelte gründlich die Tür, warf den Koffer aufs

Bett und öffnete ihn. Unter einer Lage alter Zeitschriften tauchten fünf

transparente Plastiktüten auf, jede randvoll mit einem Kilogramm „wei-

ßem Gold“ – Kokain. Ich öffnete eine der Tüten, fingerte ein paar der

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Flocken heraus und streute sie in ein Glas Wasser. Sie lösten sich nahe-

zu vollständig auf. Anschließend warf ich einige Partikel in ein Glas mit

Bleiche und beobachtete, wie sie langsam zu Boden sanken und dabei

Schlieren bildeten. Einwandfreie Qualität.

Von der Halle aus rief ich Joachim an und lud ihn zum Frühstück ein.

Zehn Minuten später kreuzte er auf und setzte sich an meinen Tisch.

„Was ist los, Ronnie? Ist der Peruaner endlich soweit?“

„Er war bereits hier“, sagte ich triumphierend. „Alles erledigt. Das

Zeug ist in unserer Wohnung."

Joachim blickte auf: „Warum hast du mir nichts davon gesagt? Es war

doch vereinbart, dass ich mitkomme.“

„Er kam so früh, dass ich dich nicht aufwecken wollte. Es war wichtiger,

dass die Sache reibungslos über die Bühne geht“, antwortete ich. „Wenn

du so weitermachst, kannst du den Dreck bald allein erledigen. Ich soll

den Stoff schließlich nach Kanada bringen. Deshalb möchte ich wissen,

was läuft“, ereiferte sich Joachim. Auch ich war jetzt verstimmt. Mit

Joachim würde ich sicher nicht mehr zusammen arbeiten. Wenn der Job

erledigt war, würde ich ihm sein Geld geben und dann den Kontakt

abbrechen, beschloss ich.

Joachim hatte es eilig, in die Wohnung zu kommen. Ich schnitt nun auch

die übrigen vier Tüten auf und schüttelte den Stoff etwas zurecht. „Na,

was hältst du davon? Beste Qualität!“ Joachim zerrieb ein Stückchen

zwischen seinen Fingern, wobei es sich ölig auflöste: „Ja. Hätte ich gar

nicht gedacht, dass die Leute hier so etwas fertig bringen. Aber an meine

Ware in Bolivien reicht es nicht heran.“

„Okay, machen wir uns an die Arbeit“, forderte ich ihn auf. Der Stoff

musste portioniert und in kleine Tüten abgefüllt werden. Joachim wisch-

te sich Schweißperlen von der Stirn. „Ich besorge schnell ein paar

Flaschen Cola und Zigaretten. Bin in fünf Minuten wieder zurück“, sagte

er. An der Tür drehte er sich noch einmal um: „Ronnie?“ Wir sahen uns

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in die Augen. Er winkte ab: „Ach nichts, schon gut. Bis gleich!“ Dann

verschwand er endgültig.

Was sollte das jetzt? Für mich war Joachim immer etwas rätselhaft und

undurchschaubar gewesen. Ich traute ihm nicht. Aber wir kannten uns

nun schon seit zwei Jahren. Damals war er in Santa Cruz in Bolivien

Anführer einer Söldnertruppe

gewesen, die sich am Putsch

des Generals García Meza

beteiligt hatte. Joachim hatte zum Dank dafür

Befehlsgewalt über die Drogenpolizei von Santa Cruz erhalten und sein

Geschäft damit sozusagen legalisiert. Mein alter Freund Hans hatte

damals mit ihm Kontakt aufgenommen und Walter und mich zum

Mitmachen bewegt.

Joachim Fiebelkorn (zweiter von rechts, stehend) und Hans Stellfeld (dritter von

rechts) als Mitglieder von Klaus Barbies Killer-Trupp in Bolivien.

Während ich mit dem Umfüllen des Kokains begann, rumorte es plötzlich

an der Wohnungstür. Das wird Joachim sein, dachte ich mir. Niemand

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wusste, dass wir hier waren. Als ich zur Tür ging, um ihm zu öffnen, flog

sie plötzlich mit großem Krachen aus den Angeln. Ich war völlig verblüfft

und ging sogar noch einen Schritt weiter. Eine Kokaintüte und den Löffel

hielt ich in der Hand. Herein kam ein Dutzend wild aussehender Gestal-

ten mit Maschinenpistolen und

Revolvern, bekleidet mit schäbigen Anzügen oder

Lederjacken. Ich hielt sie im ersten Moment für Mafiosi, die mir den Stoff

abnehmen wollten. Aber dann schrie einer: „Alto! Policia! Policia!“ Und

ein anderer machte ein Blitzlichtfoto von mir.

Schlagartig wurde mir klar, dass der Moment gekommen war, vor dem ich

mich zwei Jahre lang insgeheim immer gefürchtet hatte: Die Polizei war

hinter die ganze Sache gekommen! Plötzlich fühlte ich mich schuldig. In

dem Moment schlug mir jemand seine Faust ins Gesicht und streckte

mich zu Boden.

Die Kokaintüte flog durch die Luft. Sämtliche Waffenmündungen richte-

ten sich auf mich. Die Horde versetzte mir Tritte und Fausthiebe. Dann

drückten sie mich brutal auf den Bauch und drehten die Arme auf den

Rücken. Ich hörte Handschellen zuschnappen und hatte das Gefühl,

meine Handgelenke würden zerquetscht.

Sie stellten mich wieder auf die Füße und fuhren fort, mich zu schlagen.

„Habla, Gringo! Quién te ha dado la Coca?“, hörte ich. („Sprich, Gringo!

Wer hat dir den Koks gegeben?“) Ich antwortete nicht, worauf es weitere

Schläge setzte. Ein älterer Mann mit europäischen Zügen bedeutete den

anderen aufzuhören und baute sich vor mir auf. „Ich bin Major

Quinteros“, sprach er mich auf Englisch an. „Wo ist das Zeug her?“ Ich

keuchte: „Keine Ahnung. Das ist nicht meine Wohnung.“

Ein schwarzhaariger, halbindianisch wirkender Mann mit hartem

Gesichtsausdruck schlug mich in die Nieren. „Du willst uns wohl auf den

Arm nehmen“, herrschte er mich an. „Hör zu, Gringo: Deinen Freund

Miguel haben wir schon, und dich können wir auch abhaken. Aber wir

wollen die Peruaner haben.“ Ich schüttelte den Kopf: „Ich weiß nichts.“

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Nach einigen weiteren Schlägen führten mich die Polizisten ab. Ich

wurde auf die Straße gebracht, wo gerade mehrere Polizeiautos eintrafen

und sich eine neugierige Menge versammelt hatte. Alle wollten den

gefangenen Gringo sehen. In meinem Kopf herrschte Chaos.

Ich dachte daran, dass ich am Samstag meinen Flug nach Miami bekom-

men musste, um am Montag wieder im Büro meiner Fluggesellschaft zu

sein. Mein Vater wollte zu Besuch kommen, und ich wollte zu meiner

Freundin Sheena fahren. Das Problem musste bis zum nächsten Tag

irgendwie geregelt sein. Zum Glück hatten sie Joachim nicht erwischt. Er

konnte Walter verständigen, und der würde mich mit Geld und

Beziehungen rausholen, wie das in Südamerika üblich ist.

Die Polizei brachte mich zunächst in mein Hotel zurück. Bevor ich zu mei-

nem Zimmer kam, konnte ich einen Blick in das von Joachim werfen. Die

Tür stand offen. Von seinen Sachen war nichts mehr zu sehen. Offenbar

war er Hals über Kopf abgereist. Mein Zimmer war von oben bis unten

durchwühlt. Einige Polizisten waren noch immer mit der Durchsuchung

beschäftigt und probierten zwischendurch einige meiner Jacketts,

Krawatten und Gürtel an, um sie selbst zu behalten.

Ich durfte ein paar Sachen in eine Tasche packen. Dann wurde ich zur

Polizeistation gebracht. In einem Raum fesselte man mich mit

Handschellen an einen schweren Bürostuhl. Ein bulliger, ebenfalls halb-

indianischer Polizist kam auf mich zu: „So, Gringo. Jetzt verhaften wir

noch deinen Freund Miguel und den Rest der Bande. Dann wirst du

schon auspacken. Du bist hier in Peru, nicht in Nordamerika.

Wenn du nicht redest, wer-

den wir dir weh tun müssen. Wir

brechen dir notfalls alle Knochen.“ Zur Bekräftigung fuchtelte er mit

einer Eisenstange vor mir herum.

Was hatte er gesagt? Miguel muss noch verhaftet werden? Im Apartment

hatten die Polizisten doch erzählt, sie hätten ihn schon geschnappt.

Etwas war mächtig faul an der Sache, aber ich wusste nicht, was. Mir

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wurde jedoch langsam klar, dass ich tief in der Tinte steckte. Selbst wenn

ich hier irgendwie heil heraus kam, würde die US-Rauschgiftpolizei mit

Sicherheit von der Sache erfahren und mich spätestens in Miami verhaf-

ten. Ich konnte also nicht ohne weiteres zurückkehren. Wer konnte mir

nur aus der Klemme helfen?

Ich hatte immer an Gott geglaubt und manchmal sogar gebetet. Meine

Bitten, die Rauschgiftdeals gelingen zu lassen, hatte er wohl nicht

gehört. Und nun war ich vollends von Gott verlassen.

*

Zusammen mit meinem Freund Walter hatte ich schon einiges auspro-

biert, um aus dem Rahmen des Üblichen auszubrechen und mein Glück

zu machen. 1979, gleich nach dem Abitur, hatten wir versucht, Autos

nach Syrien zu exportieren, indem wir sie selbst nach Damaskus fuhren.

Gleich auf der ersten Tour wurde uns jedoch in der Türkei das Auto samt

unserem Geld und unseren Pässen geklaut. Dann führten wir

Alpakakleidung aus Bolivien ein. Als Walter Boeing-Pilot wurde, zogen

wir eine Vermittlungsagentur für Flugpersonal auf und wollten sogar in

Miami eine eigene Fluglinie gründen. Immer fehlte uns aber das Kapital,

um die Geschäfte auf eine richtige Grundlage stellen zu können.

Als ich ihn 1980 in Miami traf, erzählte mir Walter, dass er jetzt mit Hans

im Geschäft sei. Zwei Jahre zuvor hatte ich bei einem Bolivien-Besuch

schon einmal bei ihm gewohnt. Hans war fast 70 und hatte ein abenteu-

erliches Leben hinter sich. 20 Jahre lang war er einer der größten Tier-

und Orchideenexporteure Südamerikas gewesen, bis das Artenschutz-

abkommen von 1973 seinem Unternehmen ein abruptes Ende setzte.

Dann hatte er sein Geld mit einem aufwändigen Lebensstil und Frauen

durchgebracht.

Nach eigenen Worten war er mehrmals abwechselnd Millionär und Bettler

gewesen. Jetzt hatte Hans mit Hilfe von Walter drei Kilo Kokain von

Bolivien nach San Francisco geschmuggelt. Ich zog die Augenbrauen

hoch: „Kokain? Hast du nicht gesagt, du wolltest mit so etwas nichts zu

tun haben?“

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Walter sah mich ernst an: „Richtig, aber da wusste ich noch nicht, wie

die Sache funktioniert und was sich damit für Gewinne erzielen lassen.

Über seine Militärfreunde in Bolivien ist Hans jetzt ganz dick im

Geschäft.

Der Innenminister ist ein guter Freund von ihm. Ist das nicht überaus

günstig?“ Das war Oberst Luis Arce Gomez, ein Cousin des vermutlich

größten Rauschgifthändlers des Landes. Der Putsch hatte in der

Weltöffentlichkeit einiges Aufsehen erregt. Es hieß, er sei von der

Kokainmafia finanziert worden.

"Aber Kokain ist eine harte

Droge" , wandte ich ein. Walter widersprach: "Das ist

genau dasselbe, wie mit Obst

oder Tomaten zu handeln. Ich

habe mich mit einigen Leuten unterhalten, die über den Stoff Bescheid

wissen. Kokain ist vollkommen harmlos - weniger schädlich als Alkohol

oder Zigaretten, ist halt nur illegal.“

„Hast du selbst schon was genommen?“, fragte ich. Walter winkte ab: „I

wo! Wir wollen damit Geld verdienen. Zum Amüsieren weiß ich was

Besseres.“

Wir brachen zu dem Hotel auf, in dem Hans wohnte. Er machte auf, nur

mit einer Unterhose bekleidet. Spärliche weiße Haare klebten an seinem

Kopf. Überall im Zimmer standen Koffer, Taschen und Säcke herum. Aus

manchen ragten Gewehrläufe.

Die Klimaanlage lief auf Hochtouren, aber durch ein kaputtes Fenster

strömte schwülheiße Luft in dem Raum. Hans erzählte uns sichtlich

stolz, wie er kürzlich Kokain auf seinen Leib geschnürt nach San

Francisco geschmuggelt hatte. „Diesmal habe ich wesentlich mehr

dabei“, fügte er hinzu.

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„Du bist ja eine Nummer“, sagte ich halb ironisch, halb anerkennend.

„An wen verkaufst du denn das Zeug?“

„An einen alten Freund. Eine ganz solide Sache“, antwortete Hans. Auch

er bemühte sich, meine Bedenken gegenüber der Droge zu zerstreuen:

„Kokain ist kein Rauschgift. Das behaupten nur die Amerikaner. Die

Inkas nehmen das Zeug schon seit 1000 Jahren, und sieh dir an, wie gut

es denen geht. Die vermehren sich wie die Karnickel. Wenn Kokain wirk-

lich so schädlich wäre, wie sollte das dann möglich sein?“

Hans zündete sich eine Zigarette an, die er stets in einer Hand gefertig-

ten silbernen Spitze rauchte. „Jetzt sind wir professionell und haben die

richtigen Leute an der Hand“, stellte er befriedigt fest. „Der Mann mit

dem Zaster muss bald kommen.“

Nicht viel später war der Geldbote da. Aus der doppelten Rückwand sei-

nes Aktenkoffers schaufelte er bündelweise 100-Dollar-Noten auf den

Tisch. Wir machten uns ans Zählen und stapelten die Scheine zu

10.000-Dollar-Packen auf. Es waren weit über 100.000

Dollar. Es war ein aufregendes Gefühl, so viel Geld in den

Händen zu haben. Hans machte seine Abrechnung mit dem Mann, der

noch in derselben Nacht nach San Francisco zurückflog.

Dann griff er zum Telefon: „Jetzt müssen wir noch für dich einen Platz im

Flugzeug reservieren und den ganzen Kram zusammenpacken. Morgen

früh fliegen wir nach Bolivien“, sagte er zu mir. Nach mehreren Stunden

war alles organisiert, das Geld und die Waffen waren sicher in mehreren

Koffern und Seesäcken verstaut. Von der Anspannung waren wir

schweißnass. An Schlaf war in dieser Nacht nicht zu denken.

Auf dem Flughafen von Miami war ich von Furcht gequält, dass wir bei

einer Kontrolle auffliegen würden. Aber unser Gepäck wurde anstandslos

eingecheckt, und wir stiegen einfach ins Flugzeug.

*

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Santa Cruz liegt im fruchtbaren Tiefland Boliviens. Großgrundbesitzer

haben hier Viehweiden, die so groß sind wie deutsche Bundesländer. Wir

landeten am frühen Morgen am Flughafen „El Trompillo“.

Ein Armeeoffizier erwartete uns an der Passkontrolle. Er veranlasste,

dass der Schalterbeamte unsere Pässe abstempelte, ohne überhaupt

hinein zu sehen. An der Gepäckausgabe hielten einige Soldaten unsere

Koffer und Seesäcke bereit. Auch an der Zollstelle wurden wir nicht ein-

mal angesehen.

Wir fuhren zu einer großen Villa am Stadtrand. Sie sah für mich aus wie

ein Museum des „Dritten Reichs“: An der Wand hingen Nazibanner, Bilder

und Plakate aus dieser Zeit. An einer anderen Wand waren Gewehre und

Uniformteile befestigt, und in einem Regal lagen Armeepistolen,

Wehrmachtsmützen und Orden. „Commandante Fiebelkorn kommt

gleich“, wurde uns bedeutet.

Im Militärdress, Armeestiefeln und einem großen Patronengurt um die

Hüften kam uns Joachim entgegen. Er begrüßte Hans herzlich. Dann

wurde ich ihm vorgestellt. Wir kamen gleich ins Gespräch, und es stellte

sich heraus, dass er aus dem selben Taunus-Ort stammte wie ich.

Joachim erzählte mir, dass er fünf Jahre in der Fremdenlegion gewesen

war. Nach einigen Jahren in Paraguay, wo er Hans kennen gelernt hatte,

gingen beide nach Bolivien, um für den größten Rauschgiftproduzenten

des Landes, Roberto Suarez, zu arbeiten. Er war der Cousin des

Innenministers. „Wir haben das Land jetzt in der Tasche. Ich bin der

Kommandant der Rauschgiftbrigade“, sagte Joachim.

Nach diesem Gespräch und den ersten Erfahrungen beim Flug nach

Santa Cruz kam mir die Idee mit dem Rauschgiftschmuggel nicht mehr

so abwegig vor. Wir blieben zwei Wochen in der Stadt. In dieser Zeit lern-

te ich etliche örtliche Drogendealer kennen. Die meisten von ihnen kamen

aus angesehenen, reichen Familien und hatten normale Berufe.

Ich sollte zusammen mit Peter, einem mittellosen Deutschen, Kokain

nach USA schmuggeln. Der Erlös dieser Tour sollte unser Startkapital

sein. Walter flog mit als unsere Versicherung, falls etwas schief gehen

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sollte. Dann sollte er Rechtsanwälte einschalten, um uns herauszu-

pauken. Wir nahmen zunächst eine Maschine nach Rio de Janeiro und

stiegen dann in ein Flugzeug nach New York um. Ich war mir meiner

Sache ziemlich sicher.

In meinem Nadel-

streifenanzug sah ich über-

haupt nicht wie ein Verbrecher

aus.

Erfahrene Schmuggler hatten uns in Santa Cruz instruiert, wie wir am

besten durch den amerikanischen Zoll kamen: Auf keinen Fall sollten wir

zu weiblichen, farbigen oder jungen Beamten gehen. Die seien in der

Regel übermäßig penibel und misstrauisch. Ich schickte Peter zu einem

älteren, gemütlich aussehenden Mann mit Brille und Schnauzbart und

stellte mich gleich hinter ihm an.

„Good morning, Sir. Do you have anything to declare?“, sprach ihn der

Beamte an. Peter blickte unsicher. Der Zöllner wiederholte seine Frage.

Ich musste mich einschalten: „I believe the gentleman only speaks

German. May I translate for him?“ Der Beamte sah mich überrascht an,

aber nickte. „Er hat Sie gefragt, ob Sie etwas zu verzollen haben“, über-

setzte ich. „Nein, nein...“, stotterte er. Wenn ich gewusst hätte, dass er

so schnell schlapp macht! „He says ,No'“, übersetzte ich.

Was der Zweck seiner Reise sei, wollte der Zollbeamte von Peter wissen,

nachdem er sich seinen Pass genau angesehen hatte. „Ich bin ein

Landwirt aus Deutschland. Ich bin nur auf der Durchreise“, sagte Peter.

Der Zollbeamte tippte etwas in seinen Computer. Mir wurde langsam

mulmig. Er weiß es, dachte ich. Wie konnte ich nur glauben, dass diese

verrückte Sache gut gehen könnte? Gleich wird er unsere Koffer ausei-

nander nehmen, und dann ist alles aus.

Der Zöllner blickte von seinem Bildschirm auf: „Welcome to the United

States, Sir, and have a nice stay.“ Es hatte geklappt! Peter schloss sei-

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nen Koffer und ging zum Ausgang. Walter hatte die Szene von einem

anderen Schalter aus beobachtet. Was wohl gerade in ihm vorgegangen

war? Als wir den Flughafen verließen, packte mich ein Hochgefühl. Wir

hatten es geschafft! Endlich waren wir

frei, wie wir es uns immer ge-

wünscht hatten, von nieman-

dem mehr abhängig und Herr

über unser Leben!

Wir fuhren zum Haus des Käufers der Drogen in New Jersey, ein Pilot wie

Walter. Eine Dreiviertelstunde brauchten wir, um den Koffer zu zerlegen.

Schließlich kamen zwischen den Kofferschalen die Plastiktüten zum

Vorschein. Nach Aussage der anwesenden Dealer war das Kokain von

bester Qualität, so gut wie pur.

Der Stoff wurde mit einer Präzisionswaage gewogen. Wir erhielten pro

Gramm 50 Dollar. Noch einmal mussten wir Geld zählen, aber diesmal

unser eigenes.

„Wisst ihr“, sagte uns einer der Dealer im Laufe des Abends, „unter

Schmugglern gibt es ein Sprichwort: Es dauert zwei Jahre, bis du

geschnappt wirst. Ich weiß nicht, warum das so ist, aber jeder, der län-

ger als zwei Jahre in diesem Geschäft ist, geht danach irgendwann

der Polizei in die Falle. Ich mache noch ein

Jahr mit, und dann setze ich

mich zur Ruhe. Und das solltet ihr auch machen.“

Wir lachten darüber.

*

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Und jetzt, zwei Jahre später, kauerte ich gefesselt in der Polizeistation in

Lima. „Das ist nicht wahr“, dachte ich, „wenn ich die Augen schließe und

wieder öffne, bin ich wieder in meinem warmen, komfortablen

Hotelzimmer.“ Aber ich spürte nach wie vor das kalte Linoleum, mein ver-

schmutztes, verschwitztes Baumwollhemd auf der Haut und eine feuch-

te Kälte in den Gliedern.

Seit einigen Stunden saß ich nun schon allein in dem Raum. Da wurde

die Tür aufgeschlossen. Zwei mit Maschinenpistolen bewaffnete

Polizisten ketteten mich von dem Bürostuhl los und stießen mich zur Tür

hinaus. Ich sah jetzt, dass die Polizeistation früher ein normales

Wohnhaus gewesen war. An einer Wand standen vier Männer und eine

Frau, alle in Handschellen und in ziemlich traurigem Zustand. Sie hatten

blaue Flecken und Blutergüsse. Einer von ihnen war Miguel.

„Ist das der Mann, der dir dein Kokain gebracht hat?“, fragte Major

Quinteros, der von einer anderen Seite das Zimmer betreten hatte. Ich

schüttelte heftig den Kopf: „Nein, nein, das ist nicht der Mann. Und es

ist auch nicht mein Kokain.“ Die Polizisten lachten. Quinteros sagte iro-

nisch: „Ach wirklich? Na, du wirst dich noch wundern, wie gut du dich

bald an alles erinnern wirst. Vamos!“

Wir fuhren in einem Pick-up-Truck durch das nächtliche Lima. Laut der

Uhr am Armaturenbrett war es drei Uhr. In Pueblo Libre, einem ärmeren

Stadtteil, hielten wir vor einem Einfamilienhaus. „PIP – Policia de In-

vestigaciones del Peru“ stand auf einem Schild neben dem Eingang. Von

dieser allseits gefürchteten Kriminalpolizei hatte ich schon gehört. Ich

wurde durch das Haus geführt. Im Garten dahinter befand sich eine

Hütte, die normalerweise als Waschküche und Unterkunft für die

Hausangestellten dient. Sie war zu einer Gefängniszelle umgebaut.

Mehrere Gestalten befanden sich bereits darin.

Jemand zündete eine Kerze an. Im flackernden Licht konnte ich jetzt die

Umrisse von mindestens 20 Männern erken-

nen, die wie Ölsardinen an-

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einander gereiht auf dem

Zellenboden lagen. Es roch streng nach

Schweiß und Urin. An der Seite, nur verdeckt durch einen Stofffetzen,

befand sich eine Toilettenschüssel. In meinem teuren Anzug kam ich mir

hier ziemlich deplatziert vor.

Zur Begrüßung verteilte ich ein Päckchen Zigaretten an die Insassen die-

ser Zelle. Mein Spanisch reichte aus, um mich mit ihnen zu verständigen.

Mit einem dicken Mann mit leicht chinesischen Gesichtszügen namens

Chino kam ich ins Gespräch. Er stellte sich als Drogenhändler vor mit

einer Selbstverständlichkeit, als wäre er Postbote oder Buchhalter. Ein

Kumpel habe ihn verraten, obwohl er zwei Jahre gemeinsam mit ihm im

„Lurigancho“ gesessen habe, erzählte er.

„Was ist Lurigancho“, fragte ich. Chino belehrte mich: „Das ist das

Gefängnis außerhalb der Stadt. Ein Stück Hölle auf Erden. Wenn du dort-

hin kommst, dann Gnade dir Gott. Dort wird jeden Tag einer umge-

bracht.“

„Dorthin komme ich sowieso nicht. Mein Fall wird schon geregelt

werden“, sprach ich mir Mut zu. „Ihr Gringos! Wenn du

Geld hast, bekommst du Ge-

rechtigkeit, ohne Geld gibt’s keine. So ist das in Peru“,

entgegnete Chino missmutig. Mich beruhigte der Gedanke. Walter und

ich könnten sofort 100.000 Dollar locker machen. Damit müsste sich

doch etwas ausrichten lassen. Darüber schlief ich ein.

Am frühen Morgen wachte ich durch einen Kniff in den Bauch auf. Ich

fuhr hoch und untersuchte die Stelle. Läuse! Und ich konnte nichts dage-

gen tun. Den Tag über passierte überhaupt nichts. Ich lernte allmählich

meine Mitgefangenen kennen. Einer davon war ein Komplize von mir, den

ich aber persönlich nicht gekannt hatte, Lucio Choquehuanca, ein uner-

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hört dicker Mann, der wie ein Inka aussah. Er hatte ein steifes Knie und

ging deshalb auf Krücken. Zudem war er zuckerkrank. Er war der „Koch“

unseres Kokains gewesen. Von ihm erfuhr ich, dass auch Miguels älterer

Bruder Alfonso und der Lieferant des Rohkokains, Durán, verhaftet wor-

den waren. Wir hatten beide keinen Schimmer, wie die Polizei uns allen

auf die Spur kommen konnte.

Choquehuancas Familie kam am Nachmittag und brachte ihm etwas zu

essen. Ansonsten tauchte hin und wieder eine Frau auf, die belegte

Brötchen, Zigaretten und einfaches Essen verkaufte. Sonst gab es

nichts. Ich versuchte, ab und zu an der Tür zu stehen, um frische Luft zu

schnappen und in der Hoffnung, Neuigkeiten mitzubekommen. Das

Benutzen der Toilette fiel mir äußerst schwer, da ich mein Geschäft vor

aller Augen verrichten musste. Eine Spülung gab es nicht. Zweimal am

Tag wurde ein Eimer Wasser herein gereicht, um die Schüssel zu säubern.

In einer der folgenden Nächte wurde ich unsanft aus dem Schlaf geholt,

mit Handschellen gefesselt und quer durch die Stadt zur Polizeistation

gefahren. In einem Hinterzimmer warteten Major Quinteros und zwei

andere Polizisten auf mich. Das Verhör hatte ich schon erwartet. Dennoch

kam jetzt Angst in mir auf, weil die südamerikanische Polizei für ihre

brutalen Foltermethoden bekannt ist.

Ich versuchte, „cool“ zu bleiben, und beteuerte, ich wüsste nichts über

Drogengeschäfte. Quinteros stellte sich auf meine Füße und hielt meine

Schultern fest. Die beiden anderen Polizisten rissen meine hinter dem

Rücken verschränkten Arme abrupt nach oben. Ich schrie laut auf.

„Vielleicht kannst du dich so besser erinnern“, sagte Quinteros.

„Ich weiß von nichts, Mann“, keuchte ich, „Sie haben kein Recht, das zu

tun. Das ist Folter! "Zur Antwort bekam

ich mehrere Schläge in den

Magen, sodass ich mich fast übergeben musste. Dann zogen

sie mir Jacke und Hemd aus, und einer der Polizisten holte ein nasses

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Handtuch, verknotete es und schlug mir mit aller Kraft auf den Rücken.

Trotzdem blieb ich standhaft. Sie zerrten mich in ein Badezimmer.

Quinteros schrie und fluchte jetzt wie ein Verrückter: „Du wirst uns alles

sagen, sonst kommst du hier nicht lebend raus, hast du mich verstan-

den?“

Sie ließen die Badewanne halb voll laufen und drückten dann meinen

Kopf unter Wasser. Vergeblich versuchte ich, mich aus ihrem Griff zu

befreien. Als mir schwarz vor Augen wurde, zogen sie mich wieder he-

raus. „Also, wie viel hast du für das Kokain bezahlt? Habla, ya! Hijo de

Puta! (Sprich jetzt! Hurensohn!)“, brüllte Quinteros. Dann drückten sie

mich wieder unter Wasser, diesmal länger als vorher. Ich schluckte

Wasser. Nach dem vierten Mal konnte ich nicht mehr: „25.000 Dollar!

Hört auf, um Gottes willen!“

„Ah, siehst du, Gringo. Jetzt verstehen wir uns doch schon viel besser“,

nickte Quinteros befriedigt. „Wenn du so weiter machst, werden wir noch

gute Freunde.“ Nie zuvor hatte ich mich so gedemütigt gefühlt. Mein

ganzer Körper schmerzte. Ich war richtig glücklich, als ich in die über-

füllte Zelle zurückgebracht wurde.

An den folgenden Tagen versuchte ich, Joachim eine Nachricht zu schi-

cken. Ich verstand nicht, warum ich von ihm noch nichts gehört hatte. Er

hätte längst meine Rettung in die Wege leiten müssen, er hatte doch

Beziehungen genug! Aber entweder kamen die Botschaften, die ich auf

das Silberpapier von Zigarettenschachteln schrieb, nicht an, oder nie-

mand wollte mir helfen.

Wieder ein paar Tage später kamen zwei elegant gekleidete Männer und

stellten sich als Rechtsanwälte vor. Ich traute ihnen nicht, bat sie aber

zu veranlassen, dass ich einmal telefonieren durfte.

Am Abend brachten mich die Anwälte zum Leiter der Polizeistation,

Coronel Limo. Der Coronel gab sich zugänglich und trank zuerst ein Glas

Whisky mit mir. „Sie wollen doch wieder nach Hause, nicht wahr?“,

wandte er sich an mich. Ich nickte. „Wir können Ihnen vielleicht helfen,

wenn Sie Ihren Teil dazu beitragen“, sagte er.

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Limo schlug mir vor, die Anwälte würden gegen eine „Spende“ einen

Bericht schreiben, dass ich an dem Kokaingeschäft nicht beteiligt war.

Ich würde dann vor Gericht freigesprochen, und die Sache wäre erledigt.

„Klingt ja ganz einfach“, sagte ich reserviert, „und wie hoch soll die

Spende sein, von der Sie sprachen?“ – „Wir dachten an 100.000 Dollar

in bar. Das ist doch für Sie nicht zu viel, oder?“, sagte Limo. „Es ist aber

auch nicht wenig“, entgegnete ich, „dazu müsste ich erst mal mit mei-

nem Büro telefonieren.“ – „Das erledigen wir später. Jetzt ging es

zunächst ums Prinzipielle“, sagte Limo. „Salud, auf ein gutes Geschäft!“

Ich durfte am nächsten Abend tatsächlich in Miami anrufen, aber alle

Telefonnummern unserer Fluggesellschaft waren abgestellt. Das konnte

nur bedeuten, dass Walter von meinem Schicksal erfahren hatte und

getürmt war. Das war wohl auch das beste, was er tun konnte.

Die Rechtsanwälte und die Polizei waren jedoch bitter enttäuscht: „Jetzt

ist Schluss mit der Anruferei! Lassen Sie sich was Besseres einfallen.“

In der Haft gingen mir verrückte Dinge durch den Kopf. Zum Beispiel

dachte ich daran, dass ich meinen Wagen am Flughafen Miami abge-

stellt hatte und jeder Tag im Parkhaus zehn Dollar kostete. Ich dachte an

die Kleinigkeiten meines Lebens, morgens ins Büro fahren, mit der

Sekretärin einen Kaffee trinken, mich mit Geschäftspartnern treffen, am

Wochenende mit Freunden an den Strand fahren, um dort zu tauchen und

zu grillen. In der Gemeinschaftszelle hatte ich nur so viel Platz, dass ich

gerade stehen konnte. Ich verbrachte immer abwechselnd einige Zeit im

Stehen, im Hocken und im Sitzen auf dem Boden.

Angenehm überrascht war ich, als mich eine Freundin von Joachim

besuchte, Julia. Ich hatte sie vor einigen Wochen in der Lobby des

Sheraton Hotels kennen gelernt. Julia versprach, sich dafür einzusetzen,

dass ich meine persönlichen Sachen zurück bekam. Zwei

Wochen lang hatte ich meine

Kleider nicht gewechselt und mich

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nicht gewaschen. Ich sah aus wie ein Landstreicher. Jetzt wurde mir

erlaubt, mich zu waschen und umzuziehen.

Als ich in der Polizeistation meinen Rasierapparat in Gang setzte,

erschraken die Polizisten, die mich bewachten: „Alto! Baja esta hueva-

da! (Halt! Nimm dieses verdammte Ding runter!)“ Dabei richteten sie

ihre Pistolen auf mich. Ich versuchte, sie zu beruhigen und ihnen klar zu

machen, dass der Apparat nicht gefährlich war. Dann demonstrierte ich

ihnen, wie man sich damit rasiert. Sie begannen zu kapieren und brüll-

ten vor Lachen. Ich ließ sie alle sich rasieren, und wir amüsierten uns

glänzend. Ich begann, so etwas wie Sympathie für diese Polizisten zu

empfinden. Sie waren ganz einfache Menschen, wenn auch hart und

skrupellos. Aber vielleicht mussten sie Verbrecher hier so behandeln.

Meinen Rasierer sah ich danach nie wieder. Meine Sympathien für die

Polizisten erhielten wieder einen Dämpfer. Julia besuchte mich erneut

und erzählte mir, sie habe sich den ganzen Vormittag über um meine

Sachen bemüht. „Aber ich habe nur das bekommen“, sagte sie und

reichte mir ein Buch. Es war eine Bibel. „Die

Heilige Schrift des Alten und des Neuen Testamentes“ stand auf der

ersten Innenseite. Ich wusste eigentlich gar nicht, warum ich das Buch

mitgenommen hatte. Seit zehn Jahren hatte ich es nicht mehr in der

Hand gehabt. Damals hatte ich es mir für den Religionsunterricht

gekauft. Manche Geschichten darin fand ich ganz interessant, aber rich-

tig verstanden hatte ich sie nie. Nun war diese Bibel der einzige persön-

liche Gegenstand, der mir geblieben war.

„Na, da habe ich wenigstens etwas zu lesen, ein paar tausend Seiten“,

murmelte ich. Ich blätterte in dem Buch: „1. Mose“, „2. Mose“, „Josua“,

„Psalmen“, „Jeremia“, „Matthäus“… Die Überschriften und Zahlen-

angaben sagten mir wenig. Ich hatte längst vergessen, was das bedeu-

tete. Aber es war etwas Besonderes an dem Buch. Ich war plötzlich neu-

gierig auf den Inhalt und beschloss, auf Seite 1 anzufangen. „Im Anfang

schuf Gott die Himmel und die Erde. Und die Erde war wüst und leer und

Finsternis war über der Tiefe und der Geist Gottes schwebte über den

Wassern. Und Gott sprach: Es werde Licht! Und es wurde Licht.“ (1. Mose

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 21

1, 1-3) Trotz meiner Neugierde hatte ich aber damals noch kein wirkli-

ches Interesse an Gott.

*

Am nächsten Morgen wurde mein Verhör fortgesetzt. Major Quinteros

fragte mich, ob ich schon einmal in Santa Cruz in Bolivien gewesen sei.

Ich war tatsächlich erst einen Monat zuvor dort gewesen, um Kokain zu

kaufen. Mir war schleierhaft, woher die Polizei das wissen konnte, aber

sie wussten sogar, dass Walter dabei gewesen war. Ich sagte Quinteros,

es sei ein dienstlicher Termin für meine Fluggesellschaft gewesen.

„Einen Walter kenne ich nicht. Vielleicht ist das ein Freund von Joachim

Fiebelkorn. Fragen sie doch den mal“, sagte ich. Joachims Name, dach-

te ich mir, konnte ich ruhig ins Spiel bringen. Er musste längst in

Sicherheit sein.

Quinteros packte mich am Kragen und sah mich durchdringend an:

„Lenk nicht ab mit Fiebelkorn! Der arbeitet für die amerikanische

Rauschgiftpolizei.“

Ich bemühte mich, mir den Schock nicht anmerken zu lassen. Joachim -

ein Agent? Das konnte doch nicht wahr sein. „Ich weiß nur, dass ich in

seine Wohnung kommen sollte. Dann ist er kurz weggegangen, und dann

kamen Ihre Leute. Was dieses blöde Kokain betrifft, müssen Sie ihn fra-

gen“, entgegnete ich so ruhig wie möglich. Aber Quinteros machte mir

schnell klar, dass er über unsere Drogengeschäfte sehr genau im Bilde

war.

Ich schwieg trotzig. Aber meine Gedanken wanderten zurück in die Zeit,

als Walter und ich die Arbeit mit Drogenkurieren fortgesetzt und perfek-

tioniert hatten. Wir hatten fast ununterbrochen gearbeitet und

dabei eine Menge Geld verdient. Zur Tarnung

hatten wir die Fluggesell-

schaft "Antillean Internatio-

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 22

nal Airlines" gekauft und ein Büro in Mia-

mi bezogen. Alles war reibungslos gelaufen – bis mich die Polizei ge-

schnappt hatte. Welche Strafe hatte ich zu erwarten? Ich fand das unge-

recht. Schließlich waren andere Leute noch viel schlimmer als ich.

Gerade die Reichen und Mächtigen dieser Welt konnten Verbrechen bege-

hen, blieben aber immun gegen den Zugriff der Justiz und konnten unbe-

helligt immer weitermachen.

Zurück in meiner Zelle las ich weiter in der Bibel. Sagten die Christen

nicht immer, Gott werde alles vergeben? Ich war doch wirklich kein

schlechter Mensch. Ich hatte zwar Kokain geschmuggelt, aber auf ehrli-

che Weise. Ich hatte auch viele gute Dinge getan, Geld gespendet und

soziale Organisationen unterstützt. Auf meinem Konto, dachte ich, müss-

te doch Einiges im Plus stehen. Gott müsste mir vergeben, wenn ich jetzt

meine Lektion gelernt hatte. Aber sollte ich nur deshalb an Gott glauben,

weil ich Angst vor seiner Strafe hatte oder weil mir nichts anderes übrig

blieb? Warum ließ er mich eigentlich nicht mein Leben so leben, wie ich

das wollte?

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 23

Am Nachmittag erhielt ich Besuch von der britischen Konsulin. Sie ver-

sprach, Kontakt zu meiner Familie herzustellen, auch damit ich mit

Briefen und Geld versorgt werden konnte. Zu meiner Freilassung könne

sie aber nur wenig beitragen. Ich stünde völlig unter dem peruanischen

Rechtssystem. Auch gegen die Misshandlungen, von denen ich ihr

berichtete, sei nichts zu machen. Ich könne nur warten, bis mein Prozess

beginne, und das könne zwei bis drei Jahre dauern. Mir war damit klar,

dass ich aus dem Gefängnis flüchten musste.

*

Am Nachmittag holte ich wieder meine Bibel hervor. Ich las, wie Adam

und Eva von den verbotenen Früchten aßen und von Gott aus dem

Paradies vertrieben wurden. Die Geschichte beschäftigte mich. Drei

grundlegende Aussagen konnte ich ihr entnehmen: 1. Es gibt einen

Teufel, der den Menschen zum Bösen verführt. Wie Adam und Eva war ich

hereingelegt worden und hatte eine Dummheit begangen. 2. Gott ist

gerecht. Keinesfalls lässt er alles durchgehen oder vergibt immer. 3. Der

Mensch ist von Anfang an ungehorsam. Ich erinnerte mich, dass mir

mein Vater verboten hatte, an seinen Werkzeugschrank zu gehen, als ich

noch ein Kind war. Kaum hatte er das Haus verlassen, musste ich in den

Schrank hineinschauen. Ungehorsam liegt

wohl in der Natur des Men-

schen. Aber mehr als diese Erkenntnisse beschäftigte mich die

Strafe, die mich erwartete. Konnte ich noch mit einem blauen Auge davon

kommen? Oder würde ich mehrere Jahre ins Gefängnis wandern?

*

Einige Tage später besuchte mich mein texanischer Anwalt Ray

Greenberg. Ich fragte ihn, ob sich mein Fall mit Geld in Ordnung bringen

ließ. Greenberg war skeptisch. Meine Freunde hatten die Firma geschlos-

sen und waren weggezogen, um außer Reichweite der Drogenpolizei zu

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 24

kommen. Das Geld der Firma lag damit auf Eis. Greenberg konnte die

rechtliche Lage noch nicht überblicken. „Momentan musst du dich

gedulden“, sagte er.

„Gedulden? Ich sitze seit vier Wochen in einem mittelalterlichen Verlies

mit Ratten, Kellerasseln und Läusen, umgeben von Verbrechern, ohne

richtige Nahrung, und ich schlafe auf einer geliehenen Decke auf dem

nackten Boden“, schrie ich.

„Beruhige dich, Ronnie“, entgegnete er, „wir tun wirklich alles, was im

Moment möglich ist. Aber so ein großes Problem lässt sich nicht im

Handumdrehen lösen. Das musst du verstehen.“

Ray Greenberg war ein guter Anwalt und auf Drogenkriminalität spezia-

lisiert. Aber er kannte nur die Verhältnisse in den USA, und hier war ich

am Ende der Welt. Greenberg ging, und später erhielt ich nur noch einen

Brief von ihm. Polizisten hätten ihn auf Schritt und Tritt überwacht und

sein Hotelzimmer durchsucht, schrieb er. Deshalb könne er sich um mei-

nen Fall nicht mehr kümmern.

Mein Verhör dauerte mehrere Wochen. Teilweise waren die Fragen völlig

absurd. Zum Beispiel wollte die Polizei wissen, wo man meine „Playboy-

Club“-Karte benutzen könne und welche Drinks ich im Flugzeug auf dem

Weg nach Lima zu mir genommen hatte. Große Aufmerksamkeit zog auch

ein Brief aus meinen Unterlagen auf sich. Auf dem Briefkopf stand der

Name von US-Präsident Ronald Reagan. Es war ein zigtausendfach kur-

sierender Werbebrief um Parteispenden. Aber es sah so aus, als hätte ihn

Reagan persönlich an mich geschrieben: „Dear Mr. Babb, I’ve thought of

you often during my first year in the White House, because I realize how

important you are to the future of our country...“ Die Polizisten waren von

diesem Brief sehr beeindruckt, und ich versuchte, die Situation auszu-

nützen, indem ich ihnen vormachte, Ronald Reagan sei mein Onkel. Sie

haben das wohl tatsächlich nachgeprüft und gaben mir den Brief später

kommentarlos zurück.

Das Protokoll des Verhörs wurde schließlich in sechsfacher Ausfertigung

Blatt für Blatt von mehreren Polizisten abgezeichnet und gestempelt.

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 25

Auch ich musste jede Seite unterschreiben und daneben den Abdruck

meines rechten Zeigefingers setzen. Alle Polizisten, die an meiner

Verhaftung beteiligt waren, wurden um einen Rang befördert. Quinteros

wurde „Teniente Coronel“ oder auch „Comandante“.

Kurz darauf bekam ich noch einmal Besuch von einem Freund, der auch

Joachim kannte. Er hatte ihn nach meiner Verhaftung noch in Peru

getroffen. „Er war sehr nervös und sagte, er werde als Kopf einer

Rauschgift-Organisation gesucht. Kurz darauf ist er abgeflogen“,

berichtete er.

„Dieser Lügner!“, fuhr ich auf. „Na, der wird sich noch wundern, wenn

wir ihn zu fassen kriegen.“ Aber am meisten ärgerte ich mich über mich

selbst. Ich hatte Joachim vertraut und nichts gemerkt.

*

Nach Abschluss der Ermittlungen wurde ich des illegalen

Rauschgifthandels angeklagt. Zusammen mit einigen anderen

Häftlingen wurde ich zum „Palacio de Justicia“, dem Justizpalast,

gebracht, um dem Haftrichter vorgeführt zu werden. Wir saßen im Heck

eines Kombis, in der Fahrerkabine saßen drei Polizisten. Ich trug keine

Handschellen, und die Hecktür ließ sich sogar von innen öffnen.

War das die Gelegenheit zur

Flucht? Aber die Polizisten trugen entsicherte Maschi-

nenpistolen – und würden nicht eine Sekunde zögern, mich zu erschie-

ßen. Es war zu gefährlich.

Durch düstere Kellergewölbe wurden wir in einen kleinen Innenhof

geführt. Dort mussten wir warten. Dann nahm ein Beamter unsere

Personalien auf. Ich wurde mit einer altertümlichen Kamera fotografiert.

Dann musste ich wieder unterschreiben und meinen Fingerabdruck auf

dem Blatt hinterlassen. Damit sollte ich in Zukunft schnell identifizier-

bar sein. Die Behörden gingen offenbar davon aus, dass jeder

Registrierte rückfällig wird.

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Dann kamen wir in eine große Zelle. Ich hatte mich schon darauf gefreut,

mich hinsetzen zu können, sah dann aber doch lieber davon ab. In

dieser Zelle gab es keine Toi-

lette. Jeder pinkelte einfach in die Ecke. Mit der Zeit hatte sich

ein dicker, klebriger Bodenbelag gebildet, der bestialisch stank. Nur von

der Zellentür her kam etwas frische Luft herein.

Das Essen wurde im Zellengang verteilt. Ich hielt nach Geschirr und

Besteck Ausschau, aber es gab keins. Miguel zeigte mir, wie man sich

das Essen auf ein Stück Zeitung geben lassen und eine

Streichholzschachtel als Löffel verwenden konnte. Es gab Reis und eine

undefinierbare Soße mit Kartoffeln und Gemüse. Unter anderen

Umständen hätte ich diesen Fraß nicht einmal meinem Hund gegeben,

aber jetzt verschlang ich ihn gierig.

Mitten in der Nacht wurde die Zellentür wieder aufgeschlossen.

Zusammen mit einer großen Gruppe anderer Häftlinge aus dem

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Zellentrakt musste ich an einer Reihe Polizisten vorbei durch einen

Korridor rennen und mich mit gespreizten Beinen an eine Wand stellen.

Wir wurden durchsucht, mit Handschellen gefesselt und anschließend in

einen fensterlosen Transportwagen getrieben. Kaum waren die Türen

geschlossen, spürte ich in der Dunkelheit, wie Hände in meine Taschen

griffen. Ich riss die Arme nach oben, stieß damit einige der Angreifer

zurück und brüllte auf deutsch: „Blödes Verbrecherpack! Haut ab, oder

ich breche euch sämtliche Knochen!“ Das wirkte. Ich hatte die

Mitgefangenen offenbar eingeschüchtert und hatte bis zum Ende der

Fahrt Ruhe.

Schließlich erreichten wir „El Sexto“, das berüchtigte Stadtgefängnis von

Lima. In einem Vorhof mussten wir uns in einer Reihe aufstellen. Unsere

Namen wurden von einer Liste verlesen, und dann wurden uns die

Handschellen abgenommen. Aus dem Inneren des Baus waren Schreie

und seltsame Geräusche zu hören. Ich sah mich um. Die Wände des Hofs

waren von Scheinwerfern erleuchtet. Einige der vergitterten Fenster

wiesen Brandspuren auf. "Hier herrscht Ban-

denkrieg. Die eine warf brennende Kerosinflaschen in die

Zelle. 30 Mitglieder der anderen Bande sind verbrannt, ehe man sie ret-

ten konnte“, erklärte mir Miguel.

Ein Polizist kam auf mich zu und blätterte in einem Dokumentenbündel.

„Wir können euch in eine Zelle stecken, wo ihr eine aufregende Zeit ver-

bringen werdet, oder wir geben euch eine Zelle, wo es etwas ruhiger ist.

Was meinst du?“, wandte er sich an mich. „Okay, wie viel?“, erwiderte

ich. „Wie viel hast du?“, war die Gegenfrage. „Zehn Dollar.“ – „Also gut,

her damit. Dann kommt ihr in eure Zelle.“

Mit einer Gruppe von vier Häftlingen wurde ich zu einem etwas abseits

liegenden Zellentrakt geführt. Als er eine der Zellen aufschloss, kam aus

der Dunkelheit eine dürre Gestalt mit zottigen Haaren hervor und begann,

mit dem Wärter lebhaft zu diskutieren. Offenbar passte es ihm nicht,

dass wir in seine Zelle kamen. Der Beamte ließ sich aber nicht davon

abhalten, uns alle hineinzuschubsen.

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Die Zelleneinrichtung beschränkte sich auf einige verschlissene

Strohmatratzen. Auf einer davon lag ein Mann mit negriden Zügen.

Miguel verhandelte mit ihm und dem Dürren. Ich konnte den vulgären

Dialekt kaum verstehen. Von Miguel erfuhr ich, dass die beiden Geld für

unsere Plätze in der Zelle verlangten. „Sag ihnen, dass sie die Klappe

halten sollen. Ich habe bereits bezahlt“, sagte ich ungehalten. „Mit die-

sen Leuten kannst du nicht reden. Gib ihnen etwas, damit sie uns in

Ruhe lassen“, entgegnete Miguel. Ich folgte seinem Rat und gab ihm

4000 Soles, etwa drei Dollar.

Der Spindeldürre kauerte sich umgehend an die Zellentür und rief unter

der Ritze hindurch einen Namen, worauf jemand kam. Er schob einen

Geldschein unter der Tür durch und erhielt im Gegenzug ein

Plastiktütchen, Zigaretten und einzelne Streichhölzer. Die beiden

Häftlinge entzündeten eine Kerze, drehten sich Joints und steckten sie

an. Ein Ekel erregender, beißender Qualm erfüllte die Zelle. Die beiden

rauchten Pasta, halbfertiges, noch stark mit Kerosin und anderen

Chemikalien verunreinigtes Kokain.

Als die beiden „Pastaleros“ ihre Ration aufgeraucht hatten, kamen sie

wieder zu uns und bettelten erneut um Geld. An Nachtruhe war also nicht

zu denken. Ich wollte sie schon verprügeln, fühlte mich aber dazu zu

müde. Ich gab ihnen ein paar Scheine, die sie sofort wieder in Pasta

umsetzten. Diesmal kam es aber zum Streit mit dem Verkäufer, in dessen

Verlauf er schließlich mit einem harten Gegenstand gegen die Tür

schlug. Dann schien er sich zu entfernen, aber gleich darauf hörten wir

wieder Geräusche. Miguel erkannte zuerst, was das bedeutete: „Das

Schwein leert einen Eimer Wasser vor unserer Tür aus.“

Das Wasser floss durch die Türritze in unsere Zelle. Wir mussten schleu-

nigst aufstehen und unsere Decken aufheben, denn im Nu war der

gesamte Zellenboden überschwemmt. Noch eine Stunde, dann wurden

die Zellen aufgeschlossen.

Wir setzten uns im Innenhof auf eine Bank, und ich holte wieder die Bibel

hervor. Inzwischen hatte ich schon einen großen Teil des 1. Buches Mose

gelesen und kam jetzt zu Josef und seinen Brüdern. An diese Geschichte

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konnte ich mich noch aus dem Religionsunterricht erinnern. Weil seine

Brüder neidisch auf ihn waren, warfen sie Josef in einen Brunnen und

verkauften ihn an Sklavenhändler. Die Ehefrau seines Herren wollte mit

ihm schlafen, aber er flüchtete vor ihr. Aus Wut verleumdete sie ihn da-

rauf bei ihrem Mann. „Als sein Herr die Worte seiner Frau hörte, die sie

ihm sagte und sprach: So und so hat dein Knecht an mir getan, da wurde

er sehr zornig. Da nahm ihn sein Herr und legte ihn ins Gefängnis, in dem

des Königs Gefangene waren. Und er lag allda im Gefängnis.“ (1. Mose

39, 19 – 20) Ich wusste jetzt, wovon da die Rede war. Josef blieb zwei

Jahre im Knast. Gott war der einzige Freund, den er noch hatte und der

etwas für ihn tun konnte.

Fast zwei Wochen waren wir im „El Sexto“. Dabei lernte

ich Drogenbarone kennen,

die in luxuriösen Zellen leb-

ten, einen Hotelrezeptionist, der mich daran erinnerte, dass ich nur

mit Geld dem Gefängnis entkommen konnte, und einen Hippie, der sich

in „El Sexto“ wohnlich eingerichtet hatte. „Wie kann es dir gefallen, in so

einem Loch zu sitzen“, fragte ich erstaunt. „Ach was, das ganze Leben

ist ein Loch“, antwortete er, „sieh doch mal die Vorteile: Hier hast du

immer Gesellschaft, viel Abwechslung und soviel Dope, wie du willst.

Ohne von den Bullen belästigt oder verhaftet zu werden! Mehr als dich in

den Knast stecken können sie ja nicht.“

Eines Morgens wurden wir von Polizisten unsanft aus dem Schlaf geholt.

„Aufstehen, los, los“, brüllten sie, „Jetzt geht’s ab nach Lurigancho!“

Miguel wusste, was die Stunde geschlagen hatte. „Lurigancho“ ist das

große Gefängnis außerhalb der Stadt, von dem auch ich schon gehört

hatte. Wir protestierten heftig, aber es nützte nichts.

*

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Zusammen mit etwa 120 Gefangenen stand ich Körper an Körper in dem

Transportwagen, der uns nach Lurigancho brachte. Draußen war es

Nacht, ebenso wie im Inneren des Wagens. Nur gelegentlich nahmen wir

von der Dachluke her schwache Lichtblitze wahr. Schließlich fuhren wir,

nach den Geräuschen zu urteilen, in den Gefängnishof hinein. Wir durf-

ten aus dem engen Transporter klettern und wurden angewiesen, uns auf

dem Hof in mehreren Reihen aufzustellen. Ich sah das große

Gefängnistor, durch das wir gekommen waren, und mehrere pavillonarti-

ge, dreistöckige Gebäude vor uns. Miguels Bruder Alfonso erklärte mir,

dass das einige der 16 Pabellons, der Zellblöcke von Lurigancho, waren.

„Es gibt sechs Hauptpabellons auf dieser Seite, die sie ,Jardin’ (,Garten’)

nennen, und sechs auf der anderen Seite, die ,Pampa’. Dazwischen ist

ein Korridor, der wie die Haupteinkaufsstraße von Lima ,Jirón de la Union’

heißt. Pass auf, dass du nicht da hinein gerätst. Die verrückten

Pastaleros dort massakrieren dich sofort. Dann gibt es noch eine Turn-

halle, ein Krankenhaus, einen Industriepabellon, wo gearbeitet wird, und

das Direktionsgebäude“, erklärte Alfonso.

Ich gab ihm 150 Dollar, damit er unsere Unterbringung regelte. Er

erreichte, dass wir nicht in den regulären Zellblock wanderten, sondern

im „Mantenimiento“, einem Pabellon für Justizangestellte und besonde-

re Gefangene, zum Beispiel ehemalige Polizisten, untergebracht wurden.

Vorher wurden wir registriert, wieder eine stundenlange Prozedur mit

Karteikarten, Fingerabdrücken und Fotos.

Danach kamen wir in eine große Zelle, die bereits mit 18 Männern belegt

war. Die Meisten waren tatsächlich Polizisten, die wegen Unter-

schlagung, Bankraub, Drogenhandel oder Mord ihren Posten verloren

hatten. Mein Nachbarbett belegte ein freundlicher älterer Herr mit guten

Manieren namens Gustavo. Ich erfuhr, dass er mehrfacher Millionär und

Mitglied der besseren Gesellschaft Perus war. Er war homosexuell und

war hier, weil er einen Liebhaber umgebracht hatte.

Gustavo hatte nur noch wenige Wochen bis zu seiner Entlassung abzu-

sitzen. Ich dachte darüber nach, wie lange ich wohl hier bleiben musste.

Immerhin blieb die Zellentür offen, sodass ich mich im Block frei

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 31

bewegen konnte. Durchs Fenster sah ich ein Stück des Innenhofs, wo

mehrere Gefangene aus anderen Zellblöcken herumlungerten. Sie waren

offenbar den ganzen Tag über damit beschäftigt, sich gegenseitig bei

kleinen Geschäften zu betrügen und miteinander zu streiten. Hier gab es

niemals Ruhe.

Die große Mehrheit der Häftlinge in Lurigancho rauchte zudem Pasta,

meistens in Form von Joints, die herumgereicht wurden. Während die

Pastaleros kräftig daran zogen, verfärbte sich das Papier tiefschwarz.

Wurde in meiner Zelle geraucht, dann konnte ich wegen des beißenden

Gestanks kaum schlafen.

Pastaraucher bemühen sich stets, andere zum Mitrauchen einzuladen in

der Hoffnung, dass die dann den nächsten Joint besorgten.

Pastarauchen ist kein schönes Erlebnis. Jeder Zug wirkt sofort auf das

Gehirn. Der Rausch verfliegt jedoch schon nach wenigen Minuten. Dann

verkehrt sich die aufgeputschte Stimmung in ihr Gegenteil, und der

Raucher versucht, das anfängliche euphorische Gefühl mit einem neuen

Joint wieder zu erreichen. Ein endloser Kreislauf.

Ich lernte einige Peruaner aus reichen Familien kennen. Einer von ihnen

war mir gleich unsympathisch, obwohl er mich freundlich begrüßte. Er

hieß Kike Valle, ein kleiner, dünner Mann halbindianischer Abstammung

mit einem Spitzbärtchen. Der einzige Ausländer außer mir war der

Kanadier Marcel. Er saß schon 40 Monate wegen Drogenhandels.

"Ich habe 70.000 Dollar aus-

gegeben und nichts erreicht",

klagte er mir. „Wenn du Ausländer und wegen Drogen hier bist, dann

denken alle Anwälte, Richter und Staatsanwälte, dass du zu Hause

Millionen auf der Bank hast. Aber ich bin mit Geld keinen Schritt weiter

gekommen. Zehn Jahre haben sie mir gegeben.“

Ich fragte ihn, wie er all die Monate hier durchgehalten habe. Er deutete

auf ein Regal über seiner Koje: „Lesen, sich mit etwas beschäftigen! Du

musst dich disziplinieren und darfst dich nie zu irgendwelchen depres-

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 32

siven Gedanken hinreißen lassen. Sonst fängst du an, verrückt zu wer-

den und Drogen zu nehmen wie der ganze Rest der Meute hier.“

Ein Buch gab er mir gleich. „Es stammt von einem amerikanischen

Psychologen und hat mir am Anfang sehr geholfen. Das Einzige, was

mich daran gestört hat, ist das dauernde Gerede über Gott. Ich glaube

nicht an ihn.“

Ich las das Buch gleich in einem Stück durch. Der Autor empfiehlt, mit

Gott zu leben, ihm zu vertrauen, zu ihm zu beten. Das bringe Ruhe und

Frieden für die Seele. In den Dingen der Welt suche man danach vergeb-

lich. Wenn ich ehrlich zu mir war, musste ich mir eingestehen: Geld und

Luxusleben hatten mir zwar Abwechslung und Unterhaltung, aber keinen

wahren Frieden gebracht. Walter und ich waren immer rastlos und

gestresst gewesen, konnten nicht mehr ausspannen oder an etwas ande-

res als unsere Geschäfte denken. Das hatte ich mit immer mehr Alkohol

zu kompensieren versucht.

Der Schlüssel sei der Glaube, hieß es in dem Buch, und dazu wurde ein

Vers aus dem Buch Jesaia zitiert: „Die aber dem Herrn vertrauen, emp-

fangen immer neue Kraft, dass ihnen Flügel wachsen wie Adlern, dass

sie laufen und nicht ermatten, dass sie wandeln und nicht müde wer-

den.“ (Jesaia 40, 31) Ich hatte Glauben bisher eher als eine persönliche

Sache, letztlich eine Illusion betrachtet.

Dazu las ich: "Glauben heißt nicht

wissen – aber besteht nicht

das ganze Leben aus Glau-

ben? Wer glaubte nicht daran, dass er heute Abend noch etwas zu

essen bekäme? Wenn man einen Brief in den Briefkasten wirft, glaubt

man daran, dass er an seinem Bestimmungsort ankommt und nicht im

Kasten liegen bleibt. Glauben ist ein Prinzip des Lebens.“

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 33

Später kam der Autor auf den menschlichen Verstand zu sprechen. Er sei

Gott gegenüber von Natur aus feindlich eingestellt. Das wurde mit einer

Stelle aus dem Römerbrief belegt: „Denn die da fleischlich sind, die sind

fleischlich gesinnt; die aber geistlich sind, die sind geistlich gesinnt.

Aber fleischlich gesinnt sein ist der Tod, und geistlich gesinnt sein ist

Leben und Friede. Denn fleischlich gesinnt sein ist Feindschaft gegen

Gott, weil das Fleisch dem Gesetz Gottes nicht untertan ist; denn es ver-

mag das auch nicht.“ (Römer 8, 5-7)

Ich hatte in meinem bisherigen Leben wirklich nicht an Gott gedacht. Ich

hatte immer zu viele andere Dinge im Kopf, neue Drogengeschäfte oder

erotische Abenteuer mit Frauen. Der Verstand ließ sich auch sehr leicht

von negativen Dingen beeinflussen. Am Ende des Buchs stieß ich auf den

Vers: „Ist Gott für uns, wer mag wider uns sein?“ (Römer 8, 31) Diesen

Vers machte ich mir zu Eigen. Ich beschloss, dieses Wort ab sofort für

mich zu glauben.

Nach kurzer Zeit wurde ich krank. Zuerst hatte ich keinen Appetit mehr.

Ich fühlte mich schlapp und lag die meiste Zeit im Bett. Dann bekam ich

tiefschwarzen Durchfall. Da begann ich, mir ernsthaft Sorgen zu

machen. Die anderen sagten mir, so etwas käme öfters vor. Einen Arzt

gab es nicht.

Alfonso hatte mir den Rat gegeben, das Wasser in Lurigancho nicht zu

trinken, denn die Wasserleitungen im ganzen Gefängnis waren zerstört,

und das Wasser musste mit Tanklastwagen aus einer Zisterne angelie-

fert werden. „Da schwimmen tote Ratten und alles Mögliche herum“,

hatte er mich gewarnt. Aber ich hatte schon davon getrunken. Nun

besorgte er mir einen Magnesiumsaft, ein peruanisches Hausmittel

gegen die Krankheit. Nach einer Woche hatte ich sie überstanden.

Ich wog jetzt mindestens 15

Kilo weniger als vor meiner

Verhaftung.

Einige Wochen später mussten die Häftlinge unseres Pabellons zu einem

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Morgenappell antreten. Ein kleiner Mann in Uniform und mit spanischen

Zügen baute sich vor uns auf: „Die Privilegien, die Sie hier genießen,

hören jetzt auf. Ich bin seit heute der neue Alcaide (Oberaufseher). Sie

sind genauso Gefangene wie alle übrigen. Alkohol, Drogen und

Sonderbehandlung gibt es bei mir nicht.“

„Wer ist das?“, fragte ich Gustavo. „Das ist Miguel Castro Castro, der

bisherige Sicherheitschef“, raunte er mir zu. „Jetzt haben sie ihn zum

neuen Direktor befördert. Der alte soll untergetaucht sein – Korruption.

Aber hier halten sich alle Direktoren nur drei oder vier Monate.“ Ich

begann wieder, über Flucht nachzudenken.

*

An jedem Samstag war Frau-

enbesuchstag. Von neun Uhr morgens bis sechs

Uhr nachmittags wurde das Gefängnis für weibliche Besucher und Kin-

der geöffnet. Man konnte sich mit seinem Besuch frei bewegen oder auf

seine Zelle gehen. Es war die einzige Zeit im Gefängnis, in der man halb-

wegs ein normaler Mensch sein konnte.

Zusammen mit den Besuchern kamen auch Dutzende von Marktfrauen,

die ihre Lebensmittel auf dem Hof ausbreiteten und verkauften. Unter

allen Gefangenen bestand unausgesprochene Einigkeit, dass an diesem

Tag niemand Ärger machte. Wer es doch tat, setzte sich der Gefahr aus,

von allen Insassen seines Pabellons zusammengeschlagen und aus dem

Block geworfen zu werden.

Zusammen mit Miguels Frau und Alfonsos Freundin kam Julia, die mich

schon einmal während meiner Haft in der Polizeistation besucht hatte.

Wenn sie extra nach Lurigancho fuhr, um mich zu sehen, musste sie

schon etwas mehr als Zuneigung für mich empfinden. Ich blieb reser-

viert, wagte es aber nicht, ihr von meiner Freundin Sheena in Miami zu

erzählen. Wenn Julia von ihr erfuhr, kam sie sicher nicht mehr zu Besuch.

Es tat gut, einmal nicht ans Gefängnis denken zu müssen, nicht nur

Männer um sich zu haben. Ich hatte mir auszumalen versucht, wie es

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wäre, zehn Jahre oder länger nur unter Männern leben zu müssen. Wer

nicht homosexuell wurde, hatte zumindest größte Schwierigkeiten, nach

seiner Entlassung wieder mit Frauen umzugehen. Genau diesen Effekt

hat der Strafvollzug in den industrialisierten Ländern. Mich wundert es

überhaupt nicht, dass sich Männer wie Frauen nach längerem Gefäng-

nisaufenthalt nicht mehr in der Gesellschaft zurechtfinden können.

Ich dachte auch wieder darüber nach, wie ich nach Lurigancho gekom-

men war. Hätte ich doch mit den Drogengeschäften nur rechtzeitig auf-

gehört. Ich erinnerte mich daran, wie ich mich mit Hans nächtelang über

Investitionsmöglichkeiten unserer Gewinne unterhalten hatte. Zum

Beispiel hatten wir überlegt, das Geld in ein Flugzeug zu stecken und all-

mählich eine ganze Flotte aufzubauen. Jeder Drogenhändler hat solche

Träume, die sich aber fast nie verwirklichen lassen.

Der Haken ist, dass man mit dem Drogenschmuggel nicht einfach auf-

hören kann, wenn man genug verdient hat. Immer gibt es irgendwo noch

ein Geschäft zu beenden, jemand muss noch bezahlt werden, oder es

eröffnet sich ein neuer, lukrativer Deal. Das Geschäft läuft auf diese

Weise immer weiter.

Ehe ich mich versah, war ich mit einem Häftling, den ich flüchtig kann-

te, in ein Gespräch über Drogenlieferungen nach Kanada verwickelt. Ich

erschrak: Schon brütete ich wieder über neuen Plänen, obwohl ich wegen

eines geplanten Kokainschmuggels nach Kanada gerade mitten im

Schlamassel steckte. Das Gefängnis, selbst ein so Menschen unwürdiges

Loch wie Lurigancho, hatte doch einen sehr geringen Besserungseffekt.

Bald darauf hörte ich, dass Pabellon Nummer sieben für Gringos

bestimmt war. Ich hatte große Lust, diesen Trakt einmal zu besuchen. Ein

Häftling, der sich in Lurigancho gut auskannte, nahm mich mit. Wir

überquerten einen großen Platz. Rings um mich her sah ich Menschen,

die ihre Köpfe und Arme aus den vergitterten Fenstern steckten und

schrien. Andere Gefangene waren zwischen den Gebäuden unterwegs

und transportierten Taschen und Körbe, die dann mit Seilen zu den

Fenstern hinaufgezogen wurden. Inzwischen waren wir an einer Stahltür

am Pabellon sieben angelangt.

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Auf unser Klopfen wurde die Tür geöffnet, und ein dicker Beamter

musterte uns misstrauisch. Mit 500 Soles ließ er sich überreden, uns

hinein zu lassen. Wir gelangten auf den Hof, auf dem ebenfalls geschäf-

tiges Treiben herrschte. Viele der Häftlinge hier sahen tatsächlich euro-

päisch oder amerikanisch aus. Mein Führer stellte mich einigen von

ihnen vor, insbesondere Deutschen.

Eine Zelle war nur mit einem alten Bettlaken verhängt. Wir machten uns

bemerkbar und traten ein. Sie wurde bewohnt von Harry aus Chicago,

François von der Insel Korsika und Géry aus Quebec. Später kam noch ein

weiterer Besuch: Mike, ein Musikproduzent aus San Diego. Mit allen

Vieren verstand ich mich auf Anhieb ausgezeichnet. Alle saßen wegen

Rauschgiftschmuggel im Knast, Mike allerdings, weil er mit nur zwei

Gramm Kokain erwischt worden war. Die Regierung wolle ihre Statistiken

schönen und brüste sich damit, im vergangenen Jahr 15 amerikanische

Drogenhändler verhaftet zu haben, sagte Mike. Andere warteten schon

seit fast zwei Jahren auf ihren Prozess.

„Warum erfährt niemand etwas von diesen Verhältnissen?“, fragte ich.

"Anfang des Jahres haben

wir einen Hungerstreik veran-

staltet. 64 Tage haben wir

nichts gegessen. Die internationale Presse war

hier, aber geändert hat sich nichts“, entgegnete Mike.

*

Kurz darauf machte Alcaide Castro Castro seine Drohung wahr und ließ

den Pabellon, in dem ich untergebracht war, räumen. Ich sah Harry,

François und Géry wieder – diesmal als Zellengenosse.

Zuerst gab es Schwierigkeiten, als ich mit Miguel, Alfonso und einigen

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Anderen anrückte. Alle Zellen seien schon belegt, beschieden uns die

Wachbeamten. Nachdem wir ihnen 20 Dollar gegeben hatten, fand sich

dann doch recht schnell eine Lösung.

Erstmals verbrachte ich Weihnachten im Gefängnis. Die Häftlinge

schmückten den ganzen Block mit bunten Girlanden. Am Weihnachtstag

durften Familien und Freunde zu Besuch kommen. Jeder Gefangene soll-

te zudem an diesem Tag eine Flasche Bier erhalten. Ich hatte schon bei-

nahe vergessen, wie Bier schmeckt. Als die Besuchszeit vorbei war, stell-

ten wir uns an, um unser Bier in Empfang zu nehmen. Ich hatte aller-

dings versäumt, mich dafür in einer Liste einzutragen, und ging leer aus.

Niemand wollte mir sein Bier verkaufen. Eine große Enttäuschung für

mich. Doch das Bier war schnell getrunken, und die Gefängnisinsassen

wandten sich wieder den üblichen Rauschmitteln zu: Koks, Pasta,

Marihuana und Rum.

Ich zog mich bald zurück. Mir ging ein Artikel über Joachim Fiebelkorn

nicht aus dem Kopf, den mir Julia gebracht hatte. Im September, kurz

bevor unser Geschäft aufflog, war in Italien gegen ihn ein Haftbefehl

wegen Terrorismus erwirkt worden. Er soll demnach 1980 an einem

rechtsextremen Bombenattentat in Bologna beteiligt gewesen sein, bei

dem 85 Menschen starben.

Joachim war nach Deutschland geflogen und hatte sich dort der Polizei

gestellt. Die setzte ihn wieder auf freien Fuß, weil ihr die italienischen

Verdachtsgründe nicht ausreichend erschienen. Das hatte mich aufge-

bracht: Da flog er in aller Seelenruhe nach Deutschland und ging sogar

zur Polizei, obwohl er in Peru inzwischen ebenfalls zahlreiche Verbrechen

begangen hatte.

Meine Mitgefangenen, denen ich diese Geschichte erzählte, waren alle-

samt über Joachim empört: So ein Verräter müsse umgebracht werden –

und wenn schon nicht er, dann wenigstens seine Familie. Itali-

ener und Kolumbianer boten

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sich an, ihn gegen ein Kopf-

geld für mich zu ermorden.

Ich wusste, dass Joachim 1981 nach Brasilien geflohen war, nachdem

die Regierung von Garcia Meza, der er als Militärbefehlshaber angehör-

te, gestürzt worden war. In Brasilien war er vermutlich in die Dienste der

amerikanischen Rauschgiftpolizei getreten. Dann nahm er wieder mit

Walter und mir Kontakt auf. Er bat uns zuerst um Unterstützung, damit

er nach Florida und von da aus nach Peru zu fliegen konnte. Er wollte

angeblich seine alten Rauschgift-Verbindungen wieder beleben. Dabei

lernte er dann unter anderem Alfonso kennen. Dann kehrte er zurück, gab

vor, allein nicht weiterzukommen, und bedrängte uns, mit einzusteigen.

In Frankfurt brachte er mich mit zwei Freunden zusammen, ameri-

kanischen Konzertveranstaltern, die mehrere Kilo Kokain kaufen und

sofort bar bezahlen wollten. In Wirklichkeit

handelte es sich um Rausch-

gift-Agenten. Ich hatte keinen Verdacht gegen Jo-

achim, aber die beiden Amerikaner kamen mir komisch vor, denn nie-

mand zahlt bei einem Rauschgiftgeschäft cash.

Joachim versuchte, meine Bedenken zu zerstreuen: „Überleg mal, Ronnie.

Das ist das große Geschäft. Wir kaufen den Stoff bei Alfonso. Die

Amerikaner zahlen uns 50 000 Dollar pro Kilo. Du fliegst einmal mit, und

dann läuft der Laden von allein.“

Ich besprach den Plan mit Walter. Er war dafür mitzumachen, haupt-

sächlich um Joachim danach endlich los zu werden. Als ich zum Flug

nach Lima aufbrach, packte ich meine Bibel in den Koffer.

Die Operation war zu einem vollen Erfolg für die Polizei geworden, und

Joachim konnte ihn sich an die Brust heften. Je länger ich darüber nach-

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dachte, desto mehr hasste ich ihn dafür. Tage verbrachte ich damit, da-

rüber nachzudenken, wie ich ihn quälen würde, wenn er mir in die Hände

fallen sollte. Aber je ausgefeilter die Foltermethoden wurden, die ich mir

ausdachte, desto schlechter fühlte ich mich dabei.

Mein Zellengenosse Harry versuchte, mir das mit einer kruden

Philosophie zu erklären: „Dieser Typ hat sich bereits selbst gerichtet. Das

steht sogar, glaube ich, irgendwo in der Bibel. Du kannst es auch

schlechtes Karma nennen. Was immer du jemandem Schlechtes zufügst,

wird auf dich selbst zurückfallen. Das ist eines der Gesetze des Lebens.“

Ich begann, im Neuen Testament zu lesen. Im Matthäusevangelium stieß

ich bald auf die Bergpredigt und eine unglaubliche Aussage: „Ihr habt

gehört, dass gesagt ist: Du sollst deinen Nächsten lieben und deinen

Feind hassen. Ich aber sage euch: Liebet eure Feinde und bittet für die,

die euch verfolgen, damit ihr Kinder seid eures Vaters im Himmel! Denn

er lässt seine Sonne aufgehen über Böse und Gute und lässt regnen über

Gerechte und Ungerechte.“ (Matthäus 5, 43-45)

Im folgenden Kapitel hieß es sogar: „Denn wenn ihr den Menschen ihre

Verfehlungen vergebt, so wird euch euer himmlischer Vater auch verge-

ben. Wenn ihr aber den Menschen nicht vergebt, so wird euch euer himm-

lischer Vater eure Verfehlungen auch nicht vergeben.“ Diese Verse mach-

ten einen starken Eindruck auf mich, und mein Hass auf Joachim wurde

erschüttert.

Harry schrieb viele Briefe und bekam auch häufig Post, wie mir auffiel.

Als ich ihn darauf ansprach, sagte er: „Ich war früher Journalist und

kenne aus dieser Zeit noch einige einflussreiche Leute. Es sind bereits

einige Artikel über mich erschienen. In meinem Namen ist auch die ame-

rikanische Drogenpolizei verklagt worden, weil sie amerikanische

Staatsbürger in Menschenrechte verletzenden Staaten inhaftieren lässt.

Jeder weiß doch, dass die großen Drogendealer ungeschoren bleiben.“

„Interessant. Wie sind deine Erfolgsaussichten?“, fragte ich. „Sehr gut“,

entgegnete er und zeigte mir Briefe aus dem amerikanischen

Außenministerium, von seinem zuständigen Kongressabgeordneten,

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mehreren Senatoren sowie von Privatleuten und Menschenrechts-

gruppen. Viele Gefangene versuchten, in dieser Weise auf die Regierung

von Peru Druck auszuüben, um einen Gerichtstermin zu bekommen oder

frei gelassen zu werden. Meist führte das aber zu nichts. Mein Vater

hatte auch bereits an die britische Premierministerin Margaret Thatcher

geschrieben, aber nur nichtssagende Antworten aus ihrem Büro erhalten.

Wenn er einen Brief schrieb, rauchte Harry pausenlos Zigaretten und so

genannte Mixtos, Joints mit einer Mischung aus Pasta und Marihuana.

Mehrmals war er dabei schon von Wachleuten erwischt worden. Offiziell

war Drogenbesitz und -konsum im Gefängnis natürlich streng verboten.

Es gab dann meistens einen großen Streit. Der Beamte drohte, ihn in die

Strafzelle zu schicken, und Harry wehrte sich lautstark dagegen. Am

Ende einigten sie sich immer auf die Zahlung eines Bestechungsgeldes.

Fast täglich kam der Musikproduzent Mike vorbei, um mit Harry einen

Joint zu rauchen. Harry war der Besuch zunächst willkommen. Am Ende

musste er seinen Gast aber immer mit Nachdruck hinauswerfen. Ich

beobachtete das Spiel einige Zeit. Dann fiel mir auf, dass Mike Dienstags

nie kam. "Am Dienstag kommt

Bible-Steve, und ich gehe in

seine Bibelstunde", klärte er mich auf.

Bibelstunde? „Wir treffen uns in dem Gemeinschaftsraum neben der

Schreinerei, singen Lieder, beten und lesen gemeinsam in der Bibel“,

erläuterte Mike. Ich erinnerte mich jetzt, dort schon mehrmals einen

Ausländer mit gepflegter Erscheinung, blonden Haaren und einer großen

Hornbrille gesehen zu haben. „Das ist Bible-Steve? Der ist doch Agent

der Rauschgiftpolizei“, argwöhnte ich. Mike widersprach lachend: „Nein,

der ist bestimmt kein Agent. Komm doch nächstes Mal mit und bilde dir

selbst ein Urteil.“

Bible-Steve begrüßte mich überschwänglich und in breitestem

Südstaaten-Dialekt. Ich mochte ihn sofort. Etwa ein Dutzend Gefangene

waren zur Bibelstunde gekommen. Die meisten von ihnen kannte ich

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nicht. Ich hielt mich im Hintergrund und beobachtete, wie die Stunde

ablief. Ein Abschnitt aus dem Markus-Evangelium wurde reihum gele-

sen, und dann wollte Steve wissen, was wir uns unter dem Reich Gottes

vorstellen. Ich kam da nicht mit, wollte aber keinesfalls durch eine

dumme Frage auffallen.

„Was ist damit gemeint, wenn Jesus uns auffordert, Buße zu tun?“, fuhr

Steve fort. Damit hatten auch die Anderen Schwierigkeiten. Steve half:

„Man könnte das Wort auch mit ,ändert euren Sinn’ oder ,denkt um’ über-

setzen.“

„Das bedeutet, dass du auf einen anderen Kanal umschaltest, weil du

das Programm, das du bisher gesehen hast, satt hast“, antwortete Einer.

„Gut gesagt“, antwortete Steve, „du wendest dich von der Sünde ab und

hin zu Gott.“ Jetzt musste ich doch eine Frage los werden: „Was ist denn

Sünde? Ist es das, was Adam und Eva getan haben, oder ist

Drogenhandel auch Sünde?“

Steve holte tief Luft: „Das ist natürlich ein riesiges Thema. Das Wort

,Sünde’ kann man auch übersetzen mit ,Verfehlung’ oder ,das Ziel ver-

fehlen’. Also ist das, was Adam und Eva getan haben, das erste Beispiel

für Sünde, denn sie hatten Gottes Auftrag und Anweisung verfehlt.“ Ich

hakte nach: „Okay, aber ist es auch Sünde, ein menschliches Gesetz zu

brechen?“

„Der Gesellschaft gegenüber Ja, sonst gäbe es dieses Gefängnis wohl

nicht“, antwortete Steve, „allerdings wirst du in der ganzen Bibel nichts

über Kokainschmuggel finden. Du musst dann tiefer gehen und deine

Motive für den Handel mit Drogen und die Konsequenzen für andere

untersuchen. Wenn ihr wollt, können wir uns ja demnächst mal die

Gebote und Gesetze Gottes ansehen.“ Dieser Vorschlag fand allgemeine

Zustimmung.

Am Singen und Beten betei-

ligte ich mich nicht. Das war

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mir zu affig. Aber die Bibelstunde hatte mir gefallen.

Am Ende stellte ich mich Steve vor und schilderte ihm, wie ich nach

Lurigancho gekommen war.

Ich erwähnte besonders auch meinen Hass auf Joachim. Steve legte die

Stirn in Falten: „Vom menschlichen Standpunkt aus kannst du ihm nie-

mals vergeben, das ist richtig. Aber von dieser Warte aus kann auch dir

niemand vergeben. Denk mal daran, dass auch Jesus durch einen Freund

verraten wurde und ans Kreuz kam. Er starb, um sich freiwillig für deine

Sünden zu opfern. Wenn du das glauben kannst, dann ist auch der Verrat

von Joachim für dich kein Problem mehr.“

Diese Worte trafen mich. Ich blieb einige Zeit allein in dem Raum, nach-

dem die Anderen gegangen waren. In mir tobte ein innerer Kampf. Ich

fühlte mich vor eine große Entscheidung gestellt. Mein skeptischer

Verstand sträubte sich jedoch dagegen, Joachim zu vergeben, geschwei-

ge denn meine eigene Schuld anzuerkennen. Ich wollte

nicht auf Gott hören. Aber schließlich rang

ich mich doch dazu durch, dass ich Joachim nicht mehr mit meinem

Hass verfolgen wollte.

Wenige Tage später erhielt ich einen Zeitungsausschnitt. Ich erkannte

sofort Joachims Bild. Die Zeitung berichtete, dass Joachim in Frankfurt

festgenommen worden sei. Es hatte sich herausgestellt, dass er in der

Zeit, als er bereits für die Polizei arbeitete, weiter Drogen geschmuggelt

hatte.

War das Gottes Antwort auf meine Entscheidung? Ich wusste nicht, ob

ich das glauben sollte. Aber auch meine eigene Rolle in diesem Spiel sah

ich in neuem Licht. Wenige Tage vor dem Flug nach Lima hatte ich den

Rückflug nach Frankfurt storniert. Ich wollte das Kokain nun stattdessen

nach Kanada schaffen. Möglicherweise entschied die Polizei daher, die

Falle schon in Lima zuschnappen zu lassen. Wäre ich in Deutschland ver-

haftet worden, hätte sich mein Gefängnisaufenthalt ganz anders gestal-

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tet, und die Frage nach Gott hätte sich mir vermutlich nie gestellt. Gott

hatte offenbar gewusst, wie er mich auf den Weg zum Glauben bringen

kann.

*

Julia besuchte mich regelmäßig jeden Samstag. Inzwischen hatte ich

aber von Sheena Post bekommen. Sie schrieb, dass sie mich vermisste

und auf ein baldiges Wiedersehen hoffte. Julia erzählte ich nichts davon,

aber ich fragte sie vorsichtig, ob wir nicht einfach befreundet bleiben

könnten. Damit stieß ich Julia vor den Kopf. Da sah ich keinen anderen

Ausweg mehr, als ihr von meiner Freundin in Deutschland zu erzählen.

Julia war sehr enttäuscht und niedergeschlagen und kam von da an

nicht mehr.

Eines Morgens holte uns die gefürchtete Militär ähnliche Guardia

Republicana unsanft aus dem Schlaf. Eine Razzia! Hundertschaften

stürmten jeden Zellenblock, begleitet von ohrenbetäubendem Getriller

ihrer Pfeifen. Die Gefangenen wurden mit Schlagstöcken auf die Höfe

hinausgetrieben. Manche wurden dabei ernsthaft verletzt oder sogar tot

geschlagen. Obwohl wir uns bemühten, den Polizisten so wenig Anlass

wie möglich zu geben, hatten einige von ihnen ein sadistisches

Vergnügen daran, ihre Macht über uns zu beweisen. Im Hof mussten wir

uns mit dem Gesicht zur Mauer hinhocken und die Arme hinter dem Kopf

verschränken. Mehrere Stunden lang mussten wir so stillsitzen. Wer sich

bewegte oder mit seinem Nachbarn sprach, erhielt sofort Schläge. Nicht

einmal zur Toilette gehen durften wir. Während dieser Zeit wurden unse-

re Zellen auf den Kopf gestellt. Alles, was ihnen wertvoll erschien, nah-

men die Polizisten mit.

Dann folgte eine Zählung. Jeder Gefangene, der aufgerufen wurde, muss-

te zur anderen Seite des Hofs rennen und sich dort wieder hinhocken. Bei

jeder Razzia stellte sich heraus, dass etliche Häftlinge fehlten, die ent-

weder geflohen oder gestorben waren.

Nach der Razzia durften Harry, François, Géry und ich nicht wieder in

unsere Zelle zurück. Sie werde jetzt als Büro für die Gefängnisverwaltung

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gebraucht, hieß es. Ich kam auf eine andere Zelle, die ich mit Jürgen,

einem Deutschen, teilte. Er kam aus Hamburg und saß natürlich wegen

Kokainhandels. Fast die gesamte Breite der Zelle wurde von einem

Etagenbett aus Holz eingenommen. Ich schlief oben, was sich als

Strapaze heraus stellte, weil sich da Nachts die Hitze staute.

Ich erfuhr, dass Jürgen in Deutschland Musikanlagen für Rockkonzerte

vermietet hatte. Einmal kamen mehrere Stars nicht zu einem Konzert,

worauf die Zuschauer die Bühne stürmten und die Anlage kurz und klein

schlugen. Die Versicherung zahlte nicht, und Jürgen gab auf. „Ich war

damals schon so auf Heroin, dass ich keinen Bock mehr darauf hatte“,

fügte er hinzu.

Hier in Lurigancho gab es für Jürgen auch nichts anderes als Pasta und

Marihuana. Der Drogenhandel wurde von mehreren Dealern organisiert,

deren wichtigster Javier Buitron hieß. Nach Aussage von Jürgen verdiente

er im Gefängnis mindestens 10.000 Dollar pro Monat. "Seine

Strafe hat der längst abge-

sessen, aber hier verdient er

mehr als draußen und oben-

drein sicherer", sagte Jürgen.

Die Bibelstunden von Steve hatte ich seither regelmäßig besucht. Nach

kurzer Zeit kam er auf das versprochene Thema: „Heute habe ich etwas

über die Zehn Gebote vorbereitet. Ihr kennt sie doch sicher alle?“ Wir

dachten angestrengt nach. Nach längerem Schweigen schlug Steve vor,

die Stelle im 2. Buch Mose zu lesen. „Wer von euch kann sagen, dass er

noch nie eines dieser Gebote gebrochen hat?“, fragte er.

Wieder breitete sich Schweigen aus, dann sagte ich: „Ich habe alle zehn

gebrochen.“ Das erstaunte auch Steve: „Du hast doch noch keinen

umgebracht, oder?“

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„Das nicht, aber ich hatte es schon einige Male vor oder habe indirekt

den Auftrag dazu gegeben“, sagte ich. Steve nickte: „Jesus hat gesagt,

dass schon, wer seinen Bruder beschimpft, dem Gericht verfallen ist.

Gottes Gebote sind sowas wie ein Spiegel oder ein Prüfstein für unser

Verhalten. Wisst ihr, welche Strafen vorgesehen waren, wenn jemand

gegen Gottes Gebote verstieß?“ Mike kratzte sich hinterm Ohr: „Er muss-

te ein Tieropfer bringen.“

„Richtig“, sagte Steve, „aber nur, wenn der Verstoß ein Versehen gewe-

sen war. Brach jemand ein Gebot mit Absicht, so bedeutete das den Tod.

Weitere Strafen gab es nicht. Gefängnisbußen waren nicht vorgesehen.

Damals gab es zwar auch Gefängnisse, aber die sollten die Leute nur bis

zum Gerichtstermin festhalten. Danach wurden sie entweder frei gelas-

sen oder getötet. Die Vorstellung, dass Menschen in der Haft gebessert

werden können, kam erst im Mittelalter auf.“

Den Gedanken einer Welt ohne Gefängnisse fand ich sehr verlockend.

Aber die strenge Todesstrafe beunruhigte mich. „Wurde das wirklich so

strikt gehandhabt?“, fragte ich. „Die Zehn Gebote sind zwar das perfek-

te Gesetz Gottes, aber kein Mensch kann sie jemals alle halten. Auch

Mose konnte das nicht. Der Einzige, der es konnte, war Jesus“, antworte-

te Steve. „Also bleibt mir nur früher oder später die Todesstrafe“, sagte

ich zweifelnd.

"Nein, Gott vergibt die Sünden

und rettet die Sünder. Dazu

müssen wir allerdings erken-

nen, dass wir Sünder sind",

sagte Steve und las eine Stelle aus dem Römerbrief vor: „Denn es ist kein

Unterschied: Alle haben gesündigt und die Herrlichkeit verloren, die Gott

ihnen zugedacht hatte, und werden ohne Verdienst gerecht aus seiner

Gnade durch die Erlösung, die durch Jesus Christus geschehen ist. Den

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hat Gott für den Glauben hingestellt als Sühne in seinem Blut zum Erweis

seiner Gerechtigkeit, indem er die Sünden vergibt.“ (Römer 3, 23-25)

Die Bibelstunden gaben mir zu denken. Drogenschmuggel hatte ich bis-

her als reines Geschäft, allenfalls als ein Kavaliersdelikt gesehen. Früher

hatte ich kaum Süchtige gekannt. Aber hier im Gefängnis war ich zuneh-

mend mit Drogensüchtigen und ihrer beklagenswerten Lage konfrontiert.

Und mir fielen auch die Dealer und ihre Handlanger ein, mit denen wir

zusammen gearbeitet hatten. Ich erinnerte mich an Situationen, in denen

säumige Schuldner von ihnen beinahe tot geschlagen worden waren. Ich

hatte immer gesagt, dass man auch mal Härte zeigen musste, um ein

Geschäft durch zu ziehen. Jetzt bekam ich beim Gedanken daran ein

schlechtes Gewissen.

*

„Mein Sohn, wie bist du bloß hier hineingeraten?“ Mein Vater stand mir

im Besucherraum von Lurigancho gegenüber und sah mich besorgt an.

Ich hatte ihn seit mindestens einem Jahr nicht mehr gesehen. Er kam mir

deutlich gealtert vor. Ich musste an meine behütete Kindheit denken.

Meine Familie war relativ wohlhabend. Vater war Manager einer ameri-

kanischen Versicherungsgesellschaft. Meine Eltern hatten es mir an

nichts fehlen lassen. Meine Kindheit und Jugend verbrachte ich in

Frankfurt. Als ich zwölf Jahre alt war, ließen sich meine Eltern scheiden,

und ich kam in ein christliches Internat im Taunus. Aber auch an diese

Zeit habe ich gute Erinnerungen. Meine Freundschaft mit Walter begann

in dem Schülerheim.

„Jetzt müssen wir dein Problem lösen“, fuhr Vater fort, „auch deine

Mutter macht sich große Sorgen, wie du dir vorstellen kannst. Ich habe

18.000 Dollar bei mir. Können wir damit etwas anfangen?“ Ich machte

fast einen Luftsprung: „Dad, mit dem Geld bin ich schon so gut wie drau-

ßen!“

Nach Deutschland konnte ich allerdings nicht zurück. Wie ich von mei-

nem Vater erfuhr, stand Joachim Fiebelkorn gerade vor Gericht. Walter

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war noch immer untergetaucht. Ich hatte aber ohnehin vor, nach Jamaica

zu gehen. Auf diese Idee hatte mich Horace gebracht, ein schwarzer

Geschäftsmann aus Miami, den ich in Steves Bibelstunde kennen gelernt

hatte. Eine legale Entlassung in näherer Zukunft hielt ich inzwischen für

ausgeschlossen. Aber wie sich eine Flucht organisieren ließ, wusste ich

noch nicht.

Zu denken gab mir, dass kürzlich François‘ Flucht gescheitert war. Er

hatte sich 10.000 Dollar auf das Konto eines Knastkumpels überweisen

lassen. Kurz darauf wurde dieser entlassen. Er hatte mit dem Geld den

Richter bestochen und sich aus dem Staub gemacht. François sah ihn

nie wieder. Die meisten Knastbekanntschaften waren vermutlich nichts

wert.

Zusammen mit Horace grün-

dete ich kurz nach dem Be-

such meines Vaters eine Kan-

tine. In einem großen Gemeinschaftsraum kochten wir regelmäßig

für etwa 40 Gefangene, überwiegend Ausländer, die es sich leisten konn-

ten. Wir hatten sogar einen richtigen Kühlschrank, den Horace irgendwo

aufgetrieben hatte. Nun konnten wir beinahe so wie in der zivilisierten

Welt essen.

Trotzdem verfolgten wir unsere Fluchtpläne konsequent weiter. Horace

kannte einen Wachbeamten namens Lupo, der bereits mehrere Fluchten

ermöglicht hatte. Es kam vor allem darauf an, dass die richtigen Wach-

leute Dienst hatten. Dann sollten wir an eine Stelle im Gefängnis

gebracht werden, wo wir über den Zaun steigen konnten. Oder wir wur-

den in ein Polizeiauto gesetzt, womöglich als Polizisten verkleidet. Mein

Vater sollte draußen das Geld übergeben.

Horace warnte: „Von unserem Plan darf niemand etwas erfahren, sonst

geht er garantiert schief. Wenn jemand von der Gefängnisleitung davon

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Wind bekommt, dann will er das Geschäft selbst machen, und wenn einer

von den Gefangenen etwas erfährt, gibt es ein Riesentheater, und wir

sind enttarnt.“

Unser erster Fluchtversuch scheiterte tatsächlich, aber nicht, weil er vor-

zeitig bekannt wurde. Als wir zum Zaun gebracht wurden, begegnete uns

der Oberaufseher, sodass wir die Aktion vorsichtshalber abbrachen. 200

Dollar Anzahlung für Lupo waren futsch.

Also saß ich bald darauf wieder in Steves Bibelstunde, nur um zu erfah-

ren, dass er bald in die USA zurückkehren würde. Das bedauerte ich sehr.

Steve hatte mir entscheidend dabei geholfen, einen Sinn in meinem

Gefängnisdasein zu sehen.

In seiner letzten Stunde beschäftigte er sich mit dem Thema Geld. „Es

gibt in der Bibel eigentlich keine Stelle, in der Reichtum generell ver-

dammt wird, aber sie sagt viel über die Einstellung zum Geld aus“, sagte

Steve, „hört euch das mal an: ,Denn die, die reich werden wollen, fallen

in Versuchung und Verstrickung und in viele törichte und schädliche

Begierden, welche die Menschen versinken lassen in Verderben und

Verdammnis.’ (1. Timotheus 6, 9)“

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Das traf auf mich zu, musste ich mir eingestehen. Ursprünglich war ich

mit wenig Geld ausgekommen. Zuletzt hatte ich schon 10.000 Dollar

feste Ausgaben jeden Monat für Hypotheken, Mieten, Büros, Unterhalt,

Autos und so weiter.

Geld bedeutete für mich Sicherheit, Freiheit, Prestige. Ich war vom Geld

gefangen – auch dann, wenn ich aus dem Gefängnis kam. Meine

Geldgier war das Motiv gewesen, ins Drogengeschäft einzusteigen, und

ich musste davon loskommen, wenn sich etwas ändern sollte. Am Ende

dieser Stunde rang ich mich zum ersten Mal dazu durch, ein Gebet zu

sprechen: „Lieber Gott, ich habe das Geld zu sehr geliebt. Bitte hilf mir,

davon frei zu werden.“

Im Gefängnis konnte freilich von Luxusleben keine Rede sein. Die sani-

tären Verhältnisse waren erbärmlich. Überall roch es nach Urin und

Fäkalien, und es wimmelte von Fliegen. Zu den Mitbewohner in den

Zellen zählten auch Ratten und Kakerlaken. Die Ratten lebten normaler-

weise in den Fugen der Mauern, kamen aber regelmäßig hervor, um in

Abfällen und Essensresten zu wühlen. Manchmal gelang es einem Ge-

fangenen, eine Ratte tot zu schlagen oder auf dem Hof zu Tode zu hetzen.

Trotz der katastrophalen Zustände und der zermürbenden Wirkung der

Haft geriet ich aber nicht in Verzweiflung. Anders als andere Gefangene

betäubte ich mich nicht mit Drogen und hielt mich von den Parties der

Gangsterbosse fern. Durch das Lesen der Bibel blieb ich mental und

emotional im Gleichgewicht. Ich spürte, dass Gott durch dieses Buch und

meine spezielle Situation zu mir sprach, und ich wollte jeden Tag mehr

von ihm erfahren.

Zwischendurch heckte ich zusammen mit dem Musikproduzenten Mike,

der mich auf die Bibelstunde aufmerksam gemacht hatte, einen neuen

Fluchtplan aus. Mike wollte mit einer selbst gebastelten Sprengladung

Verwirrung unter den Torwächtern stiften und dann unbemerkt über den

Zaun steigen.

Zur Herstellung des Sprengstoffs brauchten wir Blumendünger, aber die

Frauen, die wir beauftragten, ihn für uns zu beschaffen, vergaßen es

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immer wieder oder kamen nicht wieder. Stattdessen

kamen wir dann auf die Idee,

eine Band zu gründen und

ein Konzert im Gefängnis zu

veranstalten. Wir hatten bereits Kontakt zu einigen

Musikern geknüpft. Sie waren von dieser Idee sofort hellauf begeistert.

So etwas hatte es in Lurigancho noch nie gegeben. Die Aussichten, tat-

sächlich ein Musikfestival veranstalten zu können, waren äußerst gering.

Doch dann wurde der Gefängnisdirektor wegen Korruption gefeuert, und

seine Position nahm die Rechtsanwältin Dr. Delia Atúncar ein, die erste

Frau auf diesem Posten. Und sie war für unsere Pläne zugänglich. Sie

stellte uns die Turnhalle für unser Konzert zur Verfügung.

*

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Wie in fast jedem Jahr hatte der Pazifikstrom „El Nino“ in Peru katastro-

phale Überschwemmungen verursacht und zehntausende Menschen

obdachlos gemacht. Jeden Abend war ihr Leid im Fernsehen zu verfolgen.

Das brachte uns auf die Idee, den Erlös unseres Konzerts den Über-

schwemmungsopfern zur Verfügung zu stellen. Das brachte uns die

Aufmerksamkeit der Presse. Es wurde gestattet, dass das Konzert auch

Bürger von Lima besuchen konnten.

Es meldeten sich sogar etliche Prominente an. Uns wurde am Ende selbst

mulmig: Entweder zeigte das Konzert, dass es in Lurigancho nicht nur

hoffnungslose und verkommene Verbrecher gab, oder der Abend münde-

te im Chaos.

„Es gibt natürlich gefährliche und verrückte Spinner, die das Konzert für

eine Revolte oder Geiselnahme nutzen könnten“, sagte Koko Romero, der

Vorsitzende der Comisiónde la Defensa de los Derechos Humanos, der

Menschenrechtskommission des Gefängnisses, mit dem wir eng zusam-

menarbeiteten. Ich pflichtete ihm innerlich bei. Hatte ich doch selbst vor,

während des Konzerts zu türmen. Der Wachmann Lupo sollte aus-

kundschaften, ob ich in dem Durcheinander der Veranstaltung unbe-

merkt durch das hintere Anstaltstor hinausgebracht werden konnte.

Frühmorgens am Tag des Konzerts kam aufgeregt winkend ein Bote zu

mir: „Oye Ronald! Donde están las entradas? Afuera hay un mortón de

gente! (Wo sind die Eintrittskarten? Da draußen ist ein Haufen Leute!)“

Ich lief zum Küchenfenster und blickte hinaus. Am Haupttor herrschte

Betrieb wie am Besuchstag. „Was wollen die denn schon alle hier? Das

Konzert ist doch erst um 15 Uhr“, sagte ich.

Gegen Mittag wurden die Besucher eingelassen und zur Turnhalle gelei-

tet. Die Musiker und Techniker waren dort mit Soundchecks beschäftigt.

Sie hatten die Anlage am Vorabend aufgebaut und dann in der Turnhalle

übernachtet, um Diebstähle zu verhindern. Ganz Lurigancho war auf den

Beinen. Ich erfuhr, dass in einem Pabellon noch Eintrittskarten benötigt

wurden. Mühsam kämpfte ich mich dorthin vor. Einen Teil der Einnahmen

hatte ich in der Tasche. Erst auf dem Weg wurde mir bewusst, in welche

Gefahr ich mich begeben hatte. Immerhin drängten hier einige der

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gefährlichsten Verbrecher Perus an mir vorbei. Aber mir passierte nichts.

Es wurde sogar eine Gasse für mich gebildet, damit ich den Wartenden

ihre Tickets bringen konnte.

Auf der Bühne der Turnhalle hatten inzwischen die Ehrengäste ihre Plätze

eingenommen, darunter zwei berühmte peruanische Volksmusiker,

Vertreter der Justizbehörden und Diplomaten. In der Halle waren wohl

4000 Menschen versammelt. Als die Musiker die Bühne betraten, bran-

dete sofort Beifall auf. Koko Romero begrüßte das Publikum und starte-

te mit einer spanischen Version von Elvis Presleys „Jailhouse Rock“.

Dann folgte eine peruanische Musikgruppe und schließlich unsere Band.

Sämtliche Eintrittsgelder waren in einen großen Wäschesack gewandert.

Hinter der Bühne schütteten wir ihn aus und versuchten, das Geld zu

zählen. Es waren mehr als eine Million Soles, etwa 500 Dollar. Wir kehr-

ten auf die Bühne zurück und baten eine Repräsentantin des Bischofs

von Lima zu uns. „Un millión de Soles para los ninos del Perú! Gracias a

Dios“, sagte ich feierlich. Wir wurden in ein Blitzlichtgewitter getaucht,

und die Lampen der Fernsehkameras strahlten uns an. Die Frau sagte, es

sei ein Zeichen der Hoffnung für Peru, dass Strafgefangene und ihre

Familien trotz ihrer Armut dazu beitrügen, den Not leidenden Über-

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schwemmungsopfern zu helfen. Danach musste unsere Band noch eini-

ge Zugaben spielen.

Schließlich war Schluss. Die Sträflinge verabschiedeten sich von ihren

Angehörigen und zogen friedlich in ihre Zellen zurück. Ich sah, wie der

Generalinspekteur des Justizministeriums sich den Schweiß von der

Stirn wischte. Meine Fluchtpläne hatte

ich in der Aufregung völlig

vergessen.

Auch am nächsten Tag war das Gefängnis wie verwandelt. Unser Konzert

war auf den Titelseiten sämtlicher Zeitungen Perus, einschließlich des

konservativen „El Comercio“. Nur das Boulevardblatt „La República“

versuchte, die Veranstaltung als eine Sex-Orgie hinzustellen.

Wenige Tage später erhielten wir ein Schreiben des Bischofs von Lima

mit den Worten: „Ich beglückwünsche euch wirklich, und ich bin sicher,

dass der Herr Jesus, der sich nicht durch Großzügigkeit täuschen lässt,

euch eure so wertvolle Haltung vergelten wird; dass ihr die eigenen

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Leiden vergessen habt, um an andere, die in unserem Heimatland leiden,

zu denken und zu ihrem Nutzen zu handeln.“

Nach dem Konzert wurden einige Hafterleichterungen eingeführt. Unter

anderem gab es jetzt zweimal pro Woche eine Kinovorführung in der

Turnhalle. Eines Abends nutzten jedoch zwei Gefangene die Gelegenheit,

um unbemerkt aus der Turnhalle zu schlüpfen und über den Zaun zu stei-

gen. Die Wachbesatzungen waren bestochen. Damit waren die

Kinoabende Vergangenheit. Gefängnisleiterin Atúncar geriet zunehmend

unter Druck.

Eine Geiselnahme am Ende des Jahres kostete sie schließlich ihren Job.

Alarmglocken schrillten, und hunderte von Polizisten, alle bis an die

Zähne bewaffnet, stürmten Lurigancho. Ich erfuhr erst später, dass neun

Schwerverbrecher in die Kapelle des Gefängnisses eingedrungen waren

und drei Nonnen und eine bekannte Fernsehmoderatorin als Geisel

genommen hatten. Nach stundenlangen Verhandlungen stellte die

Gefängnisleitung den Kidnappern einen Krankenwagen zur Verfügung,

mit dem sie fliehen wollten.

Ihre Strategie bestand ausschließlich darin, die Flucht mit allen Mitteln

zu verhindern. Kaum waren die Geiselnehmer und ihre Opfer in den

Wagen verschwunden, wurde er von allen Seiten beschossen. Polizei und

Wachbeamte feuerten schier besinnungslos und durchsiebten den

Wagen mit hunderten von Kugeln. Wie durch ein Wunder überlebten zwei

Nonnen, die Moderatorin und zwei der Kidnapper schwer verletzt.

Jetzt wurde Miguel Castro Castro, der bisherige Sicherheitschef von

Lurigancho, Gefängnisleiter. Er ging mit einem Heer von Spitzeln gegen

mögliche Ausbrecher vor. Auch ich geriet in sein Visier. So erschienen

eines Tages, kurz vor Silvester 1983, einige Wachbeamte in meiner

Luxuszelle und beförderten mich zusammen mit einigen anderen

Männern unsanft in den Sotano, eines der Strafverliese im Keller meines

Pabellons. Ich konnte nicht glauben, dass ich jetzt unter Sicher-

heitsarrest stand. Aber ich befand mich mit 25 anderen Gefangenen in

einem schmutzigen, stinkenden Raum ohne Toilette. Es gab nur eine

offene Kanalgrube, die bis oben hin mit Fäkalien gefüllt war.

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Ich war empört und kochte vor Wut. Unverzüglich stellte ich gegen Castro

Castro Strafanzeige wegen Amtsmissbrauch. Allerdings hatte diese

Klage kaum Aussicht auf Erfolg. Ich kam mit einem Gefangenen ins

Gespräch, der wie ich eine Bibel besaß. Zu meiner Überraschung kam ich

bei ihm mit meinem Zorn gar nicht gut an. „Hast du dich etwa für einen

besseren Menschen gehalten? Warum bemitleidest du dich jetzt?

Glaubst du nicht, dass Jesus

auch für dich gestorben ist?"

Ich wurde kleinlaut. Der Mann las mir noch einen Bibelvers vor: „Fürchte

dich nicht vor dem, was du leiden wirst. Siehe, der Teufel wird einige von

euch ins Gefängnis werfen, damit ihr versucht werdet, und ihr werdet in

Bedrängnis sein zehn Tage lang.“ Nach genau zehn Tagen wurde ich aus

dem Sotano entlassen.

Inzwischen war der Kontakt zu meiner Freundin Sheena abgebrochen. Ich

bat Laura, die Freundin von Alfonso, für mich bei ihr in New Jersey anzu-

rufen. Laura berichtete mir, dass Sheena von mir nichts mehr wissen

wollte. Unsere Beziehung habe keine Zukunft mehr, ließ sie mir ausrich-

ten. Außerdem habe sie in der Zwischenzeit jemand anderen kennen

gelernt. Ich fühlte mich wie vor den Kopf geschlagen, zutiefst verletzt

und enttäuscht. Tage lang konnte ich nichts essen. Dass die

Beziehungen und Ehen fast aller Häftlinge in Lurigancho früher oder

später zerbrachen, wurde mir jetzt verstärkt bewusst, konnte mich aber

nicht trösten.

*

Sechs Monate nach unserem triumphalen Konzert war wieder Normalität

in den Gefängnisalltag eingekehrt. Weil unsere Passierscheine eingezo-

gen worden waren, konnten wir uns kaum noch zu Bandproben treffen.

Ich vertiefte mich neben der Bibel in ein Buch über den Buddhismus und

andere fernöstliche Religionen. Die Ideen faszinierten mich, aber sie

schienen mir im praktischen Leben nicht zu verwirklichen zu sein.

Vielleicht konnte ich diese Religionen als westlicher Mensch nicht richtig

verstehen. Jedenfalls vermisste ich die Möglichkeit einer Beziehung zu

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Gott. Er war im Buddhismus entweder unendlich weit entfernt oder nur

ein abstrakter Begriff. Ich war verunsichert.

Mein Kantinen-Partner Horace hatte inzwischen nach fünf Jahren Haft

seine Freilassung auf Bewährung beantragt. Ich borgte ihm mehr als

2000 Dollar, damit er die Hürden der Justizbürokratie überwinden konn-

te. Schließlich öffneten sich die Tore für ihn. Im Gefängnis tauchte ein

neuer Bibellehrer auf, Pastor Mike Hughes. Er war eher ruhig und zurück-

haltend, hatte aber die gleiche geistliche Ausstrahlung wie Steve. Mike

erklärte uns, dass ein Mensch bei der Bekehrung ohne eigenes Zutun von

Christus verändert wird. Religionen versuchen dagegen nach seinen

Worten, einen Weg zu zeigen, wie Menschen aus sich heraus besser und

Gott wohlgefällig werden können, ohne aber eine Sicherheit bieten zu

können, dass man wirklich von Gott angenommen ist. Mike sagte uns

auch, in seiner Gemeinde werde regelmäßig für uns gebetet. Ich maß

dem wenig Bedeutung bei – schließlich kannte ich niemanden aus die-

ser Gemeinde.

Im Juni 1984, 21 Monate nach meiner

Verhaftung, begann endlich

mein Prozess. Die Gerichtstage waren ein absurdes

Schauspiel. Um sechs Uhr morgens wurde in Lurigancho die Liste der

Gefangenen verlesen, die vor Gericht erscheinen sollten. Von der Liste

kursierten stets mehrere Kopien, die voneinander abwichen. Es dauerte

Stunden, bis geklärt war, wer zum Gericht gebracht werden sollte, und

bis die Betroffenen zum Hauptgebäude geführt worden waren. Dort wur-

den neue Listen angefertigt, Fingerabdrücke abgenommen, Stempel auf

unsere Arme gedrückt, bis gegen Mittag der Abtransport begann. Die

Bande, der ich angehört hatte, stand gemeinsam vor Gericht, sodass ich

an diesen Tagen meine Komplizen wie zum Beispiel den Kokainkoch

Choquehuanca wieder sah. Die Guardia Republicana war für den

Gefangenentransport im Bus zuständig, durchsuchte uns nach Waffen

und Drogen und begann damit, neue Listen zu schreiben und miteinan-

der zu vergleichen.

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Im Justizpalast wurden wir zunächst wieder in ein Verlies gesperrt. Nur

wenn es uns gelang, die Wächter zu bestechen, bekamen wir etwas zu

essen und zu trinken. Am späten Nachmittag wurden wir durch das

Gedränge auf den Gerichtsfluren in unseren Verhandlungssaal geführt,

der trotz dunkler Täfelung und einem peruanischen Staatswappen an der

Wand hinter den Richtern schäbig wirkte.

Akten stapelten sich vor dem Vorsitzenden Richter und seinen zwei

Nebenrichtern fast bis zur Decke. Bei unserer Ankunft lief jedes Mal noch

ein anderes Verfahren. Dann wurde unser Prozess eröffnet. Ein Sekretär

las etwa eine Stunde lang aus unseren Akten vor. Dabei schliefen Richter

und Staatsanwalt regelmäßig ein.

Meine Vernehmungen blieben häufig an für mich völlig unwichtigen

Punkten stecken, etwa meinem ersten Aufenthalt in Peru oder Joachims

Nazi-Utensilien und seinen Ansichten über Juden. Schließlich hatten alle

den Überblick über das Thema der Vernehmung verloren, und der Richter

vertagte die Sitzung um ein bis zwei Wochen. 37-mal wiederholte sich für

uns diese Prozedur.

Am Ende verlangte der Staatsanwalt für mich 15 Jahre Haft ohne

Bewährung. Mein Verteidiger schaltete sich nur selten in das Verfahren

ein. Wir hatten immerhin Glück, dass unser Prozess nicht an

Verfahrensfehlern scheiterte und wieder ganz von vorne beginnen muss-

te, was häufig vorkam.

Miguel und Alfonso hatten inzwischen über Familienangehörige Kontakt

zum Vorsitzenden Richter hergestellt. Er ließ sich schließlich darauf ein,

Miguel für 15.000 Dollar frei zu sprechen und Alfonso und mich für zehn

Jahre hinter Gitter zu schicken. Wir mussten dafür alle Schuld auf uns

nehmen. Ein milderes Urteil wollte er uns aus Angst vor der amerikani-

schen Rauschgiftpolizei nicht in Aussicht stellen, aber in einer

Berufungsverhandlung sollten wir dann frei gesprochen werden. Miguel

war von diesem Vorschlag natürlich begeistert und versprach uns, sich

für eine schnelle Berufung einzusetzen, sobald er frei war. Alfonso war in

letzter Zeit deutlich abgemagert und schien krank zu sein. Aber er

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stimmte zu, und so blieb auch mir nichts anderes übrig. Ich vertraute

Laura einen Teil des Geldes an und bat sie, es dem Richter nach und

nach zu geben.

Auf die vage Aussicht eines Freispruchs wollte ich mich allerdings nicht

verlassen. Noch immer schmiedete ich Fluchtpläne, diesmal mit einem

Bandenmitglied des Drogenhändlers Buitron namens Charola, der als

Ausbrecherkönig galt. Außerdem war ein Pilot meiner Fluggesellschaft

nach Lima gekommen, der mich außer Landes bringen wollte. Miguel war

entsetzt, als er davon erfuhr. Sollte mir die Flucht gelingen, würde er wohl

nicht mehr frei gesprochen. Aber ich fand, jeder müsse seine eigene Haut

retten.

Einige Tage später sprach mich Kike Valle an: „Ich weiß, dass du fliehen

willst.“ Ich bemühte mich, mir meine Überraschung nicht anmerken zu

lassen: „Wie kommst du denn darauf? Mein Prozess ist bald zu Ende, und

dann werde ich frei gesprochen.“ Kike sah mich unverwandt an: „Schon

recht. Ich möchte dich trotzdem warnen: Dein größter Feind lebt mit dir

in deiner Zelle.“ Miguel? Das konnte ich nicht glauben.

Der Tag der Flucht kam. Während des Abendessens ließ uns ein besto-

chener Wächter aufs Dach unsres Pabellons klettern. Von dort seilten wir

uns auf das Dach des Mittelgangs zwischen den Gefängnistrakten ab. So

gelangten wir unbemerkt zum Zaun des Gefängnisses.

Die Beamten eines nahe gelegenen Wachturms waren bestochen. Wir

mussten den fünf Meter hohen, mit Stacheldraht gesicherten Zaun über-

winden. Jenseits eines Grünstreifens wartete ein zweiter Zaun und dahin-

ter die Freiheit. Als wir den inneren Zaun bestiegen, begannen Sirenen zu

heulen. Charola sprang mit einem Satz herunter. Ich zögerte: „Warum

klettern wir nicht weiter? Jetzt ist es doch eh‘ egal.“ – „Bist du verrükt“,

entgegnete Charola, „die Wächter können uns jetzt nicht mehr rüber

lassen. Sie müssen uns erschie-

ßen. Komm runter, schnell!“

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Am Zaun entlang rannten wir zu unserem Pabellon zurück. Ein uns wohl

gesonnener Wärter ließ uns hinein schlüpfen. Wir kehrten beide so

schnell wie möglich in unsere Zellen zurück. Miguel lag auf seinem Bett

und sah fern. „Warum ist hier so eine Aufregung?“, fragte ich scheinhei-

lig. „Die Leute glaubten, du wärst mit Charola getürmt“, gab Miguel

scheinbar gleichgültig zurück. Für den Alarm konnte allerdings in mei-

nen Augen nur Kike Valle verantwortlich sein. Er allein hatte von unseren

Fluchtplänen gewusst.

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Charola und mir war nichts nachzuweisen. Niemand hatte uns am Zaun

gesehen. Deshalb beschlossen wir, unseren Versuch nach einiger Zeit

nach dem selben Muster zu wiederholen. Am Vortag der geplanten Flucht

wurde meine Zelle ohne ersichtlichen Grund durchsucht, und ich wan-

derte in den Hochsicherheitstrakt in Pabellon elf.

Meine Wut auf Kike Valle wuchs. Er musste uns erneut verpfiffen haben.

Erst Jahre später erfuhr ich die Wahrheit. Laura hatte mich bei der

Gefängnisverwaltung angezeigt, damit ich nicht die Freilassung ihres

Mannes gefährdete. Sie gestand es mir im Sommer 1989. Ich konnte ihr

vergeben, und wir sind Freunde geblieben. Kike Valle hatte Recht behal-

ten. Im Gefängnis konnte man tatsächlich absolut Niemandem vertrau-

en.

*

Bald darauf gelang Charola die Flucht. In der Nacht darauf wurde ich von

vier vermummten Beamten unsanft geweckt und aus der Zelle gezerrt.

Sie schleiften mich an den Zaun, wo ich mich niederknien musste, wäh-

rend sie Scheinwerfer und ihre Maschinenpistolen auf mich richteten.

„Wer steckt hinter der Flucht von Charola? Wer sind die bestochenen

Beamten?“, brüllten sie mich an. Mir war klar, dass sie mich auf der

Stelle erschießen wollten, aber ich war wie gelähmt vor Angst und

brachte kein Wort heraus. Wenn ich irgend-

etwas gestehen würde, wäre

das erst recht mein Ende, dachte

ich. Mühsam versuchte ich, den Wachleuten klar zu machen, dass ich

nichts von der Sache wissen konnte, da ich im Pabellon elf fest einge-

sperrt war. Ich erwartete das Schlimmste, aber zu meiner Überraschung

zogen sie mich darauf hoch und brachten mich in meine Zelle zurück.

Zellengenossen wollten mich beruhigen. Das sei die Geheimpolizei des

Gefängnisses gewesen, aber die Jungs hätten nur geblufft, damit ich

auspackte. Das beruhigte mich nur wenig. Ich hatte nun wirklich genug

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von Lurigancho. „Ich will hier raus“, wimmerte ich.

Zu allem Überfluss ließ mich Castro Castro in sein Büro holen. Er war

außer sich vor Zorn: „Ich habe von deinen Anzeigen gegen mich erfahren.

Aber das wird dir nichts nützen. Ich weiß auch, dass du fliehen willst.

Aber solange ich Direktor bin, und das wird noch sehr lange sein, kommst

du hier nicht raus. Darauf kannst du dich verlassen!“

Im Pabellon elf bekam ich viel mehr von Peru zu sehen als in meinem

Gringo-Pabellon. Eines Abends wurde ein stark bandagierter Gefangener

auf einer Trage hereingebracht. Er kam aus einem Gefängnis der

Bergwerksstadt Huancavelica. Dort ging es offenbar noch weitaus

schlimmer zu als bei uns. Deshalb hatte er

sich mit Kerosin übergossen

und angezündet – in der Absicht, nach Lima zu

gelangen. In dem angrenzenden Garten waren die Desorientierten und

psychisch Kranken untergebracht. Sie wurden jeden Morgen von den

Wärtern ruhig gestellt und vegetierten dann vor sich hin. Ein alter Mann

tanzte den ganzen Tag über und erhielt dafür immer wieder mal eine

Zigarette. Diese Eindrücke belasteten mich sehr. Zudem machte ich mir

Sorgen um meinen Vater. Er hatte Anfang des Jahres einen Herzinfarkt

erlitten, von dem er sich nur langsam wieder erholte. Alpträume verfolg-

ten mich, sodass ich häufig mitten in der Nacht schweißgebadet auf-

wachte.

Nach wie vor las ich regelmäßig in der Bibel, abwechselnd im Alten und

im Neuen Testament. Inzwischen war ich am Ende des Lukas-

Evangeliums angekommen. Eine Kreuzigung

musste eine bestialische Hin-

richtungsart sein, dachte ich,

als ich von Jesus und den beiden Verbrechern auf dem Berg Golgatha las.

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Warum wollte Gott, dass Jesus so viel durchmachen musste? Ich las wei-

ter bei Johannes: „Im Anfang war das Wort, und das Wort war bei Gott,

und Gott war das Wort.“ Ich blätterte zurück an den Anfang der Bibel: „Im

Anfang schuf Gott die Himmel und die Erde...“

Plötzlich erkannte ich, wer Jesus war. Gott erschuf die Welt, indem er

sprach. Er sprach zu Abraham, Moses, David und all den anderen

Menschen. Und er hatte in den vergangenen Monaten auch zu mir deut-

lich gesprochen – durch sein Wort, die Worte in der Bibel. Aber dieses

Wort kam einmal auch direkt zu den Menschen. Gott offenbarte sich

durch Jesus, seinen Sohn. Jesus, das war Gott in Menschengestalt,

sowohl Gott als auch Mensch. Ich hatte lange gebraucht, das wirklich zu

verstehen. Kein Wunder, dass die Juden das nicht glauben wollten.

Zwei Kapitel weiter stieß ich auf den Schlüssel dieser Botschaft: „Denn

also hat Gott die Welt geliebt, dass er seinen einzigen Sohn gab, damit

alle, die an ihn glauben, nicht verloren gehen, sondern das ewige Leben

haben. Denn Gott hat seinen Sohn nicht in die Welt gesandt, dass er die

Welt richte, sondern dass die Welt durch ihn gerettet werde.“ (Johannes,

3, 16 – 17) Ich spürte plötzlich, dass mit „Welt“ auch ich gemeint war.

Gott liebt mich! Es kam mir auf einmal so vor, als stünde er mit mir in

dieser Zelle. Ein überwältigendes Gefühl!

Gleichzeitig wurden meine Aussichten, aus dem Gefängnis frei zu kom-

men, immer schlechter. Mir machte schwer zu schaffen, dass Horace

mich belogen hatte. Er hatte mir versprochen, sich für meine Freilassung

einzusetzen, sobald er draußen war. Tatsächlich war er mit dem Geld,

das ich ihm geborgt hatte, verschwunden. Mein guter Freund, ein angeb-

licher Bruder im Glauben, mit dem ich in Lurigancho alles geteilt hatte!

Einige Häftlinge boten mir an, ihn ausfindig zu machen und umbringen

zu lassen. Da kam ich zur Besinnung und gab meine Rachegedanken

auf.

Zunehmend dämmerte mir, dass ich keine Chance mehr hatte. Alle meine

Fluchtpläne hatten sich zerschlagen oder waren gescheitert. Dabei hatte

ich Unsummen von Geld verloren. Meine Freundin, mein Haus, meine

Firma, alles war unerreichbar. Mir standen jetzt wenigstens 15 Jahre

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Gefängnis bevor. Ich würde in einer schmutzigen Gefängniszelle Perus

langsam zugrunde gehen. Jetzt wandte sich mein Zorn auch gegen Gott.

Warum half er mir nicht? Ich hatte mich doch so bemüht, an ihn zu glau-

ben und ein besserer Mensch zu werden.

Wieder fand ich die Antwort

in der Bibel: „So spricht der Herr: Verflucht ist der

Mann, der sich auf Menschen verlässt und hält Fleisch für seinen Arm

und weicht mit seinem Herzen vom Herrn! Der wird sein wie ein

Dornenstrauch in der Wüste und wird nicht sehen das Gute, sondern er

wird bleiben in der Dürre der Wüste, im unfruchtbaren Land, wo niemand

wohnt. Gesegnet aber ist der Mann, der sich auf den Herrn verlässt und

dessen Zuversicht der Herr ist! Der ist wie ein Baum, am Wasser

gepflanzt, der seine Wurzeln zum Bach hin streckt. Denn obgleich die

Hitze kommt, fürchtet er sich doch nicht, sondern seine Blätter bleiben

grün.“ (Jeremia, 17, 5 – 8) In diesen Versen erkannte ich mich wieder. Ich

hatte in den wichtigen Fragen immer nur Menschen vertraut, aber nicht

Jesus. Ich war nur dem Verstand nach Christ, aber nicht mit dem Herzen.

Ich spürte, dass ich Jesus mein Leben übergeben musste. Ich zögerte.

Aber wieder hatte ich das Gefühl, als sei Gott bei mir in der Zelle. Er war

schon immer bei mir, aber ich habe nicht darauf geachtet, dachte ich.

Mir traten Tränen in die Augen, und ich begann zu beten: „Jesus, wenn

Du wirklich hier bist, dann übergebe ich Dir jetzt mein Leben. Wenn Du

willst, dass ich hier drin bleibe, dann werde ich mich fügen. Aber wenn

Du mich raus holen willst,... dann tu es bitte bald!“

Mir schien eine Tonnenlast von den Schultern genommen zu sein. Ich

brauchte mir über mein Leben keine Sorgen mehr zu machen – es gehör-

te jetzt Jesus. Und er beantwortete mein Gebet noch am selben Tag.

Genauer gesagt, war seine Antwort zu dem Zeitpunkt, als ich zu ihm

betete, bereits unterwegs. Plötzlich war auf dem Gang Radau zu hören.

Ein Beamter schloss meine Zellentür auf und zeigte mit einer befeh-

lenden Geste auf mich: „Raus mit dir, Babb!“ Ich vermutete neue

Probleme und reagierte pampig: „Was soll das? Ich bleibe hier. Haben Sie

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denn überhaupt eine schriftliche Order?“ Der Beamte hielt mir ein Papier

hin. Ich schnappte mir das Blatt und machte große Augen. Es war eine

Anweisung an den Direktor von Lurigancho, unterzeichnet vom

Generaldirektor der peruanischen Gefängnisse, mich unverzüglich aus

der Strafzelle zu entlassen. Castro Castro wurde damit zum Narren

gemacht. Ich kehrte in den Pabellon sieben zurück, wo ich unter großem

Hallo begrüßt wurde.

Ich habe später versucht nachzuforschen, warum diese Anordnung gege-

ben wurde. Ich richtete eine Anfrage ans peruanische Justizministerium.

Die Antwort, die mir nach einiger Zeit gegeben wurde, lautete:

„Einen solchen Fall hat es in

der peruanischen Gefängnis-

geschichte niemals gegeben.

Der Generaldirektor mischt sich nicht in die internen Angelegenheiten

einzelner Anstalten ein.“

*

Im Oktober 1984 war unser Prozess zu Ende. Der schwer kranke Alfonso

wurde zur Urteilsverkündung aus dem Krankenhaus ins Gericht gebracht.

Choquehuanca und ich bekamen je zehn Jahre Gefängnis, Alfonso sie-

ben, und Miguel wurde frei gesprochen. Das Geschäft mit dem Richter

hatte geklappt. Jetzt musste ich also auf meine Berufungsverhandlung

beim Obersten Gericht warten.

In der zweiten Novemberwoche erfuhr ich, dass Alfonso gestorben war. Es

tat mir sehr leid, ich hatte ihn gern gemocht. Kurz darauf teilte mir die

britische Botschaft mit, dass auch mein Vater tot war. Kurz nach der

Aufnahme im Krankenhaus war er einer Lungenembolie erlegen. Wie

betäubt und mit weichen Knien ging ich in meine Zelle zurück. Ich muss-

te daran denken, wie mein Vater mich ein Jahr zuvor im Gefängnis

besucht und wie er sich bemüht hatte, meine Freilassung zu erwirken. Es

war das letzte Mal gewesen, dass ich ihn gesehen hatte. Den Rest des

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Tages suchte ich einen Ort, an dem ich allein sein konnte. Aber in

Lurigancho gibt es einen solchen Ort nicht. Als ich meinen Zellen-

genossen erzählte, was passiert war, umarmten sie mich und weinten

mit mir.

Wenige Tage später kam makabrerweise ein Brief meines Vaters im

Gefängnis an. Eine Zeit lang brachte ich es nicht über mich, ihn zu öff-

nen. Dann las ich ihn doch. Er hatte ihn am Tag vor seinem Tod geschrie-

ben. Zuversicht über seinen Gesundheitszustand und Sorge über meine

Lage sprach aus den Zeilen. Trotz meiner Fehler versprach er mir volle

Unterstützung. Ich hätte keinen besseren Vater haben können. Er

schloss den Brief mit den Worten: "I’ll be praying

for you as well. God be with

you, Love, Dad." Ich hoffe, dass er selbst den Weg

zu Christus gefunden hat und ich ihn in der Ewigkeit wiedersehe.

Das Gefängnis wurde immer mehr von Drogen überschwemmt.

Inzwischen nahmen fast alle Häftlinge regelmäßig Kokain. Außerdem

wurden die Planungen von Drogengeschäften intensiviert. Einige perua-

nische Großdealer und Coca-Plantagenbesitzer sprachen mich immer

wieder an in der Hoffnung, dass ich ihnen eine Connection in die USA

vermitteln würde. Sie boten mir an, mir Kokain auf Kredit zu liefern, wenn

ich den Verkauf organisieren würde. Ich lehnte alles ab.

Wenig später wurde Castro Castro als Direktor von Lurigancho abgesetzt.

Darauf besserte sich das Gefängnisklima ein wenig. Dann wurde uner-

wartet das Drogengesetz geändert. Verschärfte Haft galt nur noch für

diejenigen, die nach dem November 1983 verhaftet worden waren.

Etliche Gefangene, deren Strafe verlängert worden war, wurden nun vor-

zeitig entlassen. Meine Haftstrafe verkürzte sich auf 48 Monate. Um mir

die Zeit zu vertreiben, begann ich mit einigen Bekannten, einen Kiosk in

unserem Pabellon zu renovieren und in eine deutsche Gastwirtschaft,

das „Gasthaus zur Deutschen Eiche“, umzubauen.

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Bei seinem Besuch zeigte

sich der deutsche Konsul von

unserem Projekt tief beein-

druckt. Er speiste bei uns und ließ uns später Poster,

Kulturmaterial und Kassetten der „Egerländer Blasmusik“ zukommen.

Wir boten täglich ein Menü deutscher Küche an und machten damit ein

Bombengeschäft. Sogar der neue Gefängnisdirektor Martinez kam gele-

gentlich zu uns zum Essen.

1985 war mein Fall noch nicht beim „Corte Suprema“ angelangt. Da

erfuhr ich, dass Choquehuanca in die Anstaltsklinik gebracht worden

war. Als ich ihn besuchte, erschrak ich bei seinem Anblick, so sehr war

er abgemagert. „Ich hab‘ Tuberkulose“, bedeutete er mir mühsam, „der

elende Dreck hier und die Ratten. Ich mach’s nicht mehr lange.“ Ich ver-

suchte, ihn aufzumuntern, und besorgte auf dem Schwarzmarkt ein paar

Medikamente.

Der Arzt war nur durch ein Bakschisch dazu zu bewegen, nach ihm zu

sehen. Als ich ihn zwei Wochen später besuchen wollte, hielt mich der

Arzt vor der Tür auf. Ich sah Choquehuanca auf dem Boden liegen, mit

dem Gesicht nach unten. Der Anblick versetzte mir einen Schock. Wie

viele Mitglieder meiner Drogenbande würden wohl noch in Lurigancho

sterben?

Zu Direktor Martinez hatte ich einen guten Draht entwickelt. Als er wie-

der mal in unserem Gasthaus auftauchte, schlug ich ihm vor, das Direk-

tionszimmer neu zu streichen. Martinez ließ sich darauf ein, und so rückte

ich mit einigen Freunden am folgenden Tag mit Farbeimern und Pinseln

an. Martinez und seine Mitarbeiter zogen in ein anderes Zimmer um.

Damit hatte ich freien Zugang zum Telefon.

Mit Hilfe von Geldlieferungen durch Freunde in den USA gelang es mir

endlich, die Bearbeitung meiner Akte im Obersten Gericht zu

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beschleunigen. Dann konnte ich mit

den Richtern über den Preis

für meinen Freispruch ver-

handeln. Trotz aller Bemühungen und Zahlungen änderte

sich an meinem Urteil nichts mehr. Aber ich war froh, dass meine Strafe

bestätigt und nicht etwa wieder erhöht worden war. Das bedeutete:

Entlassung 1986. Ich begann sofort, mich um die Entlassungspapiere zu

kümmern. In Peru ist das Sache des Gefangenen. Nur auf seine Initiative

und natürlich begleitet von Schmiergeldern veranlassen die Behörden

das Nötige.

Insgesamt 15 Dokumente werden benötigt, die dem Direktor unterbreitet

werden müssen. Alle diese Papiere waren nur gegen Bestechung zu

erhalten. Sie mussten teilweise drei Stempel und Unterschriften tragen,

für die ich jeweils ebenfalls zahlen musste. Einige der Bescheinigungen

waren nur 30 Tage lang gültig. Wenn man endlich alle Formulare

zusammengetragen hatte, war ein Teil von ihnen bereits wieder unwirk-

sam geworden, sodass man wieder von vorn anfangen musste. Wer nicht

wirklich auf Draht war und genug Bestechungsgeld zur Verfügung hatte,

kam aus Lurigancho niemals heraus.

Beunruhigend fand ich die Zunahme der Gewalt im Gefängnis. Immer

wieder überfielen sich die Insassen von Pabellons gegenseitig, um ei-

nander auszurauben. Messerstechereien oder Stürze vom Dach forderten

etliche Tote.

Besonders häufig wurde unser in mancher Hinsicht privilegierter

Pabellon sieben angegriffen. Auf dem Dach wurden bewaffnete Wächter

stationiert. Einmal gelang es etwa 200 Häftlingen, über die Mauer in

unseren Hof zu klettern.

Es kam zu einer

blutigen Auseinandersetzung

67

KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 68

um unseren Kiosk. Am Ende schafften es die

Wärter, die Angreifer zurückzuschlagen.

In dieser Zeit änderten sich die politischen Verhältnisse in Peru. Der

Sozialdemokrat Alan García wurde zum Nachfolger von Präsident

Belaúnde gewählt. Die neue Regierung kämpfte wacker gegen

Drogenhandel und Korruption. Eine Dealerbande wurde ausgehoben, und

es stellte sich heraus, dass wenigstens die letzten vier Direktoren der

peruanischen Drogenpolizei PIP mit ihr zusammen gearbeitet hatten.

Es entstand ein großes Geschrei im Land. Jeder versuchte, die Schuld auf

den Anderen zu schieben. Zum Schluss wurde einer der PIP-Direktoren

als Sündenbock ins Gefängnis geworfen. Die Regierung räumte jedoch

bei der Polizei gründlich auf. Bald darauf las ich in der Zeitung, dass

unter anderem auch Major Quinteros, der bei meinem ersten Verhör

Foltermethoden angewandt hatte, aus dem Polizeidienst entlassen wor-

den war.

Die neue Regierung reformierte auch den Strafvollzug noch einmal. Die

Haftdauer wurde nun auf höchstens 36 Monate verringert, und die neuen

Bestimmungen wurden auf alle Gefangenen angewandt, die während

ihrer gesamten Haft Kurse belegt oder gearbeitet hatten. Das traf auf

mich zu. Ich hatte inzwischen meine Entlassungspapiere eingereicht.

Trotzdem ging nichts voran. Es war zum Verzweifeln.

Oft lag ich selbst am Besuchstag reglos auf meinem Bett und starrte vor

mich hin. Gott schien zu wollen, dass ich weiter in Lurigancho blieb.

Am Morgen des 2. Oktober 1985 rüttelte mich ein Wärter wach.

„Despiertate, Ronald! Ya te vas a la calle, ha llegado tu libertad (Wach

auf! Jetzt gehst du wieder auf die Straße, deine Entlassung ist gekom-

men)“, rief er mir zu. Ich sprang auf. Meine Lethargie war wie weggebla-

sen. Ich schnappte mir meine Bibel und meine Jacke, verabschiedete

mich von meinen Zellengenossen und verließ eilig den Zellentrakt. Die

Straßen zwischen den Pabellons waren noch leer. Kaum jemand hatte

etwas von meiner Entlassung mitbekommen.

68

KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 69

Zwei Wärter geleiteten mich zum Hauptportal. Im Wachraum musste ich

meine Entlassungspapiere vorzeigen. Der Alcaide straffte seinen

Oberkörper im Bewusstsein seiner Wichtigkeit und vertiefte sich lange in

die Papiere. Mir rann vor Aufregung der Schweiß den Rücken hinunter: So

nahe am Ziel. Was, wenn jetzt irgendwo ein Stempel oder eine Unter-

schrift fehlte? Ich hätte es gewiss nicht ertragen, in meine Zelle zurück-

geschickt zu werden. Schließlich hatte der Alcaide seine eigene

Unterschrift auf alle Blätter gesetzt und die nötigen Eintragungen in sei-

nen Büchern gemacht. „Toda está bien, adelante (Alles in Ordnung, vor-

wärts!)“, sagte er.

Mit einem großen Schlüssel in der Hand schritt er auf das Tor aus eiser-

nen Stäben zu. Er schloss bedächtig auf, und die schwere Tür öffnete

sich quietschend. Es war etwa 15 Uhr, als ich den Ausgang von

Lurigancho passierte. Ich sah auf der anderen Straßenseite ein Gebäude

der Guardia Republicana, einige Hütten und Kioske. Eigentlich sah es

hier nicht viel anders aus als drinnen. Ich blieb einen Moment unschlüs-

sig stehen, da hörte ich eine scharfe Stimme hinter mir: „Hey, Moment

mal!“

„Du musst hier noch unterschreiben!“ Ein Polizist hielt mir ein Buch hin.

Mir wurde klar, dass ich mich aus Lurigancho abmelden sollte. Ich trug

„Pabellon sieben“ als letzte und ein Übergangshaus in San Miguel als

neue Adresse ein. Dorthin wurde ich jetzt von der Polizei gebracht.

Endlich schloss sich die schwere Gefängnistür mit lautem Scheppern

hinter mir.

Als ich mich jetzt noch einmal umsah, kam mir die Gegend um Luri-

gancho wie das wiedergewonnene Paradies vor. Der Himmel schien mir

blauer, die Farben waren deutlicher, die Andenluft kühler und reiner. 37

Monate waren seit meiner Verhaftung vergangen. Was wäre, wenn ich

geflüchtet und zu meinem bisherigen Leben zurückgekehrt wäre?

Möglicherweise säße ich dann auf der Terrasse meiner Villa in Miami und

wäre immer noch im Drogengeschäft. Aber ich hatte mein altes Leben

hinter mir gelassen, daran bestand kein Zweifel. Es blieb in Lurigancho

und in meiner Vergangenheit zurück – dank Jesus. Er hatte meine Gebete

erhört und sein Versprechen gehalten: „Wer sein Leben findet, der wird

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es verlieren; und wer sein Leben verliert um meinetwillen, der wird es

finden.“ (Matthäus 10, 39)

Ronald Babb arbeitet heute als Kaufmann bei einer Schweizer Firma, die

tropische Früchte importiert. Er engagiert sich noch immer ehrenamtlich

in der Gefangenenhilfe. Ende 1985 gründete er in Lima, zusammen mit

seinem Freund und ehemaligen Mithäftling Gary Harris, die „Foreign

Prisoners Fellowship“. Die Gruppe, die bewusst auf eine feste

Organisationsstruktur verzichtet, hat heute in Deutschland, England,

Peru und Brasilien etwa 150 Mitarbeiter. Sie bieten christliche

Gesprächskreise in Gefängnissen an, hauptsächlich für ausländische

Gefangene. In Deutschland sind das meist Untersuchungshäftlinge, die

nach ihrer Aburteilung in ihr Heimatland abgeschoben werden. Foreign

Prisoners Fellowship versucht, für diese Menschen auch in ihrem

Heimatland Ansprechpartner zu sein und bei der Suche nach Arbeit und

einer Wohnung zu helfen. Gut funktioniert hat das bisher nach den

Worten von Babb nur in Nigeria und Kolumbien, wo man mit anderen

Gefangenenhilfsorganisationen zusammenarbeiten konnte. In Peru und

Brasilien kann die Gefangenenhilfe in den Gefängnissen besser arbeiten,

da es dort keine Besuchszeitenbeschränkungen gibt. Dort stehen mate-

rielle Nöte im Vordergrund. Den Gefangenen mangelt es an dem

Nötigsten, sogar an Kleidung und Nahrung. Viele sind drogensüchtig.

Babb und Harris wollten eigentlich nie wieder in ein Gefängnis zurück-

gehen, „aber wir sahen, dass das der Plan Gottes für uns war“. So

besuchte Babb in den letzten Jahren auch wieder „Lurigancho“, das

Gefängnis, in dem er selbst rund drei Jahre zugebracht hatte. „Ich hätte

mir das nicht vorstellen können, aber die Zustände waren fünfmal so

schlimm wie zu der Zeit, als ich dort war“, sagt Babb.

Wenn du Kontakt zu Ronald L. Babb suchst, kannst du ihn unter fol-

gender Adresse erreichen. :

Ronald L. Babb, Postfach 150331, D - 60063 Frankfurt/Main

e-Mail: ronbabb@web.de

Webseiten: www.ronbabb.org

www.capelanias.com.br

www.cmi-fpf.org.uk

70

KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 71

Ronald L. Babb wurde durch Jesus Christus aus seiner persönlichen

Lebenskrise befreit. Möchtest auch du die reale Hilfe und Kraft von Jesus

Christus erfahren? Möchtest du von deiner Schuld frei werden?

Dann lies folgende Zeilen um zu verstehen, wie du zu Jesus kommen

kannst. Gott ist nur ein Gebet weit von dir entfernt.

„Wenn wir sagen, wir haben keine Sünde, so verführen wir uns selbst,

und die Wahrheit ist nicht in uns. Wenn wir aber unsere Sünden beken-

nen, so ist er treu und gerecht, dass er uns die Sünden vergibt und rei-

nigt uns von aller Untugend.” 1 Johannes 1,8-9

„Herr Jesus, ich habe heute von dir gehört, und ich habe verstanden,

warum Du in diese Welt gekommen bist. In Deiner grundlosen Liebe hast

du auch mich erfasst. Du siehst alle meine Schuld – was mir im

Augenblick gegenwärtig ist und auch, was mir jetzt verborgen ist. Du

aber weißt alles, jedes schuldhafte Verhalten, jede falsche Regung mei-

nes Herzens, alles ist bei Dir aufgezeichnet. Ich bin vor Dir ein aufge-

schlagenes Buch. Mit meinem Leben kann ich so vor Dir nicht bestehen.

So bitte ich Dich jetzt: Vergib mir alle meine Schuld und reinige Du mich

gründlich. Amen.”

Ob du es glaubst oder nicht, wenn du dieses Gebet zu Jesus sprichst,

sind deine Sünden vergeben. Ein für alle Mal!

„Wie viele Ihn aber aufnahmen, denen gab er Macht, Gottes Kinder zu

werden, die an seinen Namen glauben.” Johannes 1,12

„Herr Jesus, Du hast mir alle meine Schuld vergeben. Ich kann es noch

gar nicht fassen, aber ich vertraue Deiner Zusage. Und nun bitte ich

Dich, ziehe Du in mein Leben ein. Führe mich und leite mich auf dem

Weg, den Du mir zeigst. Ich weiß, dass Du es gut mit mir meinst, darum

will ich Dir alle Bereiche meines Seins anvertrauen. Lass mich ablegen,

was nicht recht vor Dir ist. Schenke mir neue Gewohnheiten mit Dir, die

unter deinem Segen stehen. Und gib mir ein gehorsames Herz, dass ich

das tue, was mir Dein Wort sagt. Lass mich nicht auf mancherlei

Einflüsse und allerlei Menschenmeinung achten, sondern öffne Du mir

die Bibel, dass ich Dein Wort recht verstehe und danach lebe. Du sollst

mein Herr sein, und ich möchte Dir nachfolgen. Amen.”

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 72

Magic Mushrooms – urige

Erkenntnisse?

Schon die Wikinger arbeiteten mit Fliegenpilzen und ihre Entdeckungen

gipfelten in köstlichen Aufgüssen. Der erste brachte den Tod – der zwei-

te Kampfgeist – der dritte floss in die Kehle der Jammerlappen. So man-

cher Schlachtruf erscholl in diesen Tagen! Angetrieben vom Elixier der

Zaubersuppe kreiselte Erik, der Rote in den Kampf… Und wir alle wis-

sen, wohin es geführt hat. Doch die Urkräfte vom Löffel machen keines-

wegs unsterblich! Die süßen Halluzinationen, die die „Schlumpfkappe“

hervorbringt, sind begehrt und „Rotkäppchen“ wohl die gängigste Sorte

im Bereich der magic mushrooms. Getrocknet, in Honig eingelegt, als

Chaitee genossen oder durch den Bong gezogen, wachsen sie in der

Gedankenwelt vor sich hin, fangen an zu blühen und…

…streuen Sporen in dein Gehirn. Sie eröffnen dir geheimnisumwobene

Zusammenhänge über das Leben, die Liebe und die GANZE WELT. Wie

gutartige Geschwüre überwuchern sie dein Bewusstsein und saugen sich

mit neuen Sichtweisen voll, bis sie ganz schwer geworden sind und dei-

nen verbalen Ergüssen über das Leben, die Liebe und die GANZE WELT

endlich das ihnen zustehende Gewicht verleihen können. Sie verrotten im

Allgemeinen, nehmen aber nicht ab. Ihnen zugrunde liegende, abstrakte

Erkenntnisse bilden euphorisch ein Netz, in dessen endlosem Gitter man

sich bitter verfangen kann. Im Nachspann könnte sich eben dieses Gitter

vor die Fenster einer Psychiatrie spannen.

Im Bereich der Motorik sind Sprints im Adamskostüm sehr beliebt. Es

geht über Stock und Stein, vorbei an den Häusern und Gärten der

Normalwichtel, hinein ins Grüne. Hier ein Blümchen, dort ein Bäumchen,

über dir der blaue Himmel, unter dir dein Grab – aber nein! Glück

gehabt, da sind sie schon, die Uniformwichtel:

Stracks die Hände auf den Rücken, einen genormten Schurz um die

Lenden und ab in die Psychiatrie. Da bist du mit Kaleidoskopblick in der

Tat auf die Wahrheit zugelaufen.

Mexikanische und hawaiische Pilze erfreuen sich noch stärkerer

Beliebtheit, da man für die Notwendigkeit eines Vollrausches und die

damit verbundenen Blindgänger, in völliger Unkenntnis kultureller

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Fakten, inzwischen fast gänzlich verstorbene Naturvölkern verantwort-

lich machen kann.

Ein Pilztrip kommt auf leisen Sohlen und meist bleibt er es auch. LSD

dröhnt, ein Pilz tut so etwas nicht. Dafür gibt er Räume frei, in denen

Wahnvorstellungen lauern, Schizophrenien, Neurosen, Psychosen – die

ganze Palette der psychischen Erkrankungen für jeden, der die

Veranlagung dazu hat. Walhalla is watching you...

LSD – Lucy in the sky with

diamonds (the beatles)

Ein Bekannter von mir dealte mit briefmarkengroßen Papierblättchen –

getränkt mit LSD. Sie schicken einen umgehend in Gefilde, in dessen

sehr spezifischen Weiten man sich unter Umständen verlieren kann und

nicht mehr zurück findet. Einen Nachsendeauftrag kann man da nicht

stellen und jeder kennt das Risiko des „Hängen bleibens“.

Ich begleitete mal ein Mädchen auf einem ihrer Trips, der sie überaus fili-

gran gezeichnete, am Himmel herumfliegende Drachen sehen ließ. Sie,

die weißes LSD aus Indien genommen hatte, sprach davon eins zu wer-

den mit dem Kosmos.

Die Sterne funkelten schon aus ihren schönen Augen, dann versank sie

in einem psychisch pathogenen (krankheitserregend) Zustand. Man kann

sich flüssiges LSD auf die Zunge träufeln – die wabbernden Massen die-

ser Halluzinationen bleiben schwer verdaulich für die Seele. Mit höherer

Kunst hat das nichts zu tun. Der berühmte Horrortrip kann dich ein Leben

lang begleiten, denn du erlebst ihn real. Ich rede hier nicht von einer

Gänsehaut. Man sollte die Finger von dem Stoff lassen, so oder so. Er ist

chemisch hochwirksam, Mindestdauer 14 Stunden, tagelang, manchmal

für immer. PC-Freaks schätzen ihn heute vor dem Bildschirm der „kras-

sen Optik“ wegen ebenso, wie die Hippies vor dem Immergrün unter

blauem Himmel gestern.

Die Peace-Gefühle sind verblichen, der Kult vorbei, überlebt hat die öde

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Cokeautomat-Mentalität des biederen Westens: Das billig erworbene LSD

wird unter anderem verdünnt auf die durch Nivea irrsinnig zarte Haut

gerieben und als Partygag gehandelt, oder ein präparierter Würfelzucker

wandert von der Hand, die schon gierig am Joystick nestelt, in einen

Mund, in dem sich noch Snickersreste befinden.

Beim Konsum von LSD sind die Fragen der Finanzen und des Stils also

schon geklärt, da sie nicht mehr existieren. Eine war und ist immer offen:

Wie hoch ist der Preis, den ein „Suchender“ zu zahlen bereit ist?

(Dem Dealer waren ein paar Jahre seines Lebens im Knast nicht zu viel.)

Koks – Schnee zu Hauf

Ich geh mir mal die Nase pudern… …Es ist Showtime on Catwalk. Koks

hilft dir in einen edlen Mantel und macht dich ganz schön an. Du fla-

nierst mit Heldengefühlen und einer unglaublichen Überblickercoolness

durch Filme, die meist nicht ganz jugendfrei bleiben. So manche

Schneekönige und Eisprinzessinnen sind schon geboren worden und

haben im Laufe der Zeit die weiße Masse zu gigantischen Streifen auf-

getürmt. Du wirst wahnsinnig enthemmt, behältst aber gleichzeitig die

Kontrolle in dem Ganzen und bleibst gedanklich enorm klar. Nur eins

macht dich fertig: Die Gier. Diese Gier nach mehr. Denn Kokain macht

extrem schnell abhängig. Es lässt sich gut dosieren und ein Maximum

gibt es nicht, dafür aber durchaus Löcher in der Nasenscheidewand. Die

Kokserszene selbst ist kalt, nur ein bisschen Schickeria, oberflächlich

und unpersönlich. Hier rollen sich richtig dicke Scheine ein, ziehen

gekonnt Lines durch und Sollzahlen auf dem Konto. Irgendwann endet

der Film in Teufelsküche. „Arm und einsam“ steht im Abspann ganz groß

geschrieben. Eventuelle Reste von Kokssessions werden zusammenge-

kratzt und mit dem Finger sorgfältig aufs Zahnfleisch gerieben. Man will

sich ja nicht umkommen lassen. Nicht selten versuchen Abhängige von

Koks loszukommen, indem sie auf Heroin umsteigen.

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Speed – Flashdance

Gibt alles, scheinbar ohne Grenzen. Dein Herz schlägt zwar schnell, doch

du bist schneller. Man braucht ein Gaspedal unter den Füßen, eine gute

Tanzfläche oder etwas anderes, das einen Kick verspricht, um dem Trip

standhalten zu können. Das kann schon mal stressig werden. Dialoge

nerven meistens, dafür kann man den anderen aber umso besser vollla-

bern.

Ein Wasserfall ist nichts dagegen. Und du kannst nichts richtig fassen,

worin das Geheimnis dieser Betäubung liegt. Eindrücke fliegen rasend

schnell an dir vorbei. Speed zieht dich einfach mit, immer höher und wei-

ter, macht deine Energiereserven unerschöpflich und ist deshalb eine der

beliebtesten Technodrogen. Zeit wird relativ und Wasser trinken vergisst

man rasch, so wie alles andere. Es rauscht in dir, lauter als ein

Adrenalinschub, und erst, wenn jemand die Musik ausmacht, bemerkt

man den kalten Schweiß auf der Haut. Man verlässt die Partyarena und

geht mit der aufgehenden Sonne nach Hause. Vogelgezwitscher klingt

Dimensionen weit weg, Straßenbahn fahren wirkt bizarr. Man hängt

einen Chillout dran, doch ohne Downers ist der einfach nur unangenehm,

denn so ein Erschöpfungszustand ist gekoppelt mit endloser Schlaflosig-

keit. Lässt man dann den Trip stundenlang Revue passieren, entdeckt

man Schuldgefühle an sich, weil man sich auf jeder Ebene ausgetobt

hat, auch innerhalb des sozialen Netzes.

Thc – Hasch mich

Der Kiffer steht stundenlang vor dem geöffneten Kühlschrank, lacht sich

einen ab und überlegt, was er hier eigentlich wollte. Das Marmeladen-

glas sieht irgendwie anders aus. Man liest mehr von der Verpackung als

sonst, denn plötzlich ist die hochinteressant. So ein Joint schickt einen

auf eine gemütliche Überlandfahrt. Man bekommt einen Beobachterblick

drauf, der das Kleingedruckte im Leben studieren kann. Bahnbrechende

Philosophien über Pommes mit Ketchup entstehen. Die krassesten Ideen

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 76

fallen einem ein und werden schriftlich festgehalten. Doch wer sie am

nächsten Tag liest, erkennt nur hohles Getexte. Verknüpfende Gedanken-

schlüsse bringen witzige Erleuchtungen und paradoxe Lachattacken, die

einen halb auflösen. Hasch macht einfach alles ganz simpel und

smooth.

Das kann einen schon mal plätten. Verstrahlte Konsumenten treibt nicht

nur ein Fressflash in die Küche, sondern auch Kuchen mit Gras kann man

da backen, Kakao mit Piece rühren, Keksrezepte ausprobieren oder ein-

fach pur das Shit ins Essen bröseln. Andere Methoden sind da auch ganz

ausgefeilt, um möglichst viel aus dem Stoff rauskitzeln zu können.

100%iges Thc-Oil wird geizig auf gedrehte Zigaretten geschmiert, Bong

alias Blubber in kuriosester Glasform fungiert als Inhalator, die abge-

sägte Plastikflasche wird wegen Vakuumeffekt in den Klokasten

getaucht, der Gewehrlauf wird Bindestück zwischen zwei Lungen um eine

Sauerstoffdröhnung zu erzielen, und ein Kugelschreiber wird zu einer

Pfeife umgebaut. Und das alles nur um den eigenen Alltag zu vergessen.

Dieser offensichtliche Irrlauf kippt nach längerem Konsum in Depres-

sionen, denn Sofasurfers blicken die Welt.

Es ist sogar möglich, eine Psychose zu bekommen, wenn man jahrelang

gekifft hat und plötzlich damit aufhört. Die Realität erscheint einem

dann fremd – man ist ihr nicht mehr gewachsen.

Pillen – I’m on Extasy

Man weiß nie genau, was der Schweif von „E“ hinter sich herzieht. Eine

Pille steckt voller Überraschungen und versetzt einen in ferne Dimen-

sionen der ungeahnten Gefühlswelt. Klingst du dich ein, schlagen emo-

tionale Wellen intensiv über dir zusammen und möbeln selbst die

Depressivste zur Glamourbarbie auf. Begehrtes Objekt: Ken. Zusammen

machen sie sich auf zur wa(h)ren Liebe, streuen tonnenweise Glitter um

sich herum, bis sie selbst in diesem Ozean untergehen. Illusionen im Pool

des Partylebens. Man kann so high sein wie Kinder in einem Spiel-

zeugpalast. Doch beim Ausnüchtern kippt dich die Pille auf eine Bühne

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 77

von Traurigkeit. Der Tag wird zur Nacht. Der Wunsch, ekstatisch aus der

Haut zu fahren, geleitet beschwingte Knochen oft in Sanitäters Arme.

Andere User sind schon schlauer, favorisieren reines Mdma in

Pulverform. Jeder darf mal seinen Finger in die Brausepulvertüte stecken.

Denn ständig werden neue Pillen in den Giftküchen designt und die

Wirksamkeit ist nie kalkulierbar, was dann oftmals nach hinten losgeht.

Dann muss Barbie festgehalten werden, weil sie heult und nicht mehr

klarkommt mit sich und der Welt. Und Ken liegt tot wegen Herzversagen

am Rande der Tanzfläche. Treibgut made in Hongkong.

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 78

Haste Hasche in der Tasche...

Ein paar Gedanken zum Thema Kiffen, Haschisch, THC, wie

auch immer...

Das Kiffen (=Haschrauchen, für diejenigen, die es immer

noch nicht wissen sollten) hat sich längst etabliert. Auch

wenn diese Substanz nach wie vor noch illegal ist – trotzdem

wird der Haschkonsum nicht mehr öffentlich thematisiert.

Was ist geschehen? Woran liegt es, dass das Thema

Haschisch in der Öffentlichkeit gar nicht mehr diskutiert

wird? Ist es eine Resignation vor der Erkenntnis, die gesam-

te Drogenpolitik nicht in den Griff zu bekommen? Oder wird

das Kiffen mittlerweile toleriert, weil ein Teil der ’68er Kiffer-

Generation mitregiert oder an anderen zentralen Positionen

sitzt? Oder schlichtweg weil andere und „gefährlichere"

Drogen mehr im Rampenlicht stehen?

Tatsache ist, dass es heutzutage in der Bundesrepublik mehr

Haschraucher denn je gibt, und zwar 4,5 Millionen (!)

Cannabis-Konsumenten. Ich selbst war bis vor ca. 7 Jahren

einer dieser Konsumenten, ich weiß also wovon ich rede.

Hier einige gängige Meinungen über das Thema: Kiffen ist

Lifestyle, Freiheit, Freude, Lebensfeeling, erst recht in

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 79

Verbindung mit Musik. Von den Hippies mit Love and Peace

über die Rastas mit ihrem Reggae bis hin zu XTC, Kiffen und

Loveparade. Kiffen ist harmlos, Kiffen macht Spaß, Kiffen

macht nicht süchtig....... sagt man, doch stimmt das wirk-

lich?

Gehen wir doch einmal ein bißchen in die Chemie und lassen

nach dem Volksmund ein paar Fakten sprechen: Aus

Marihuana und Haschisch wurden bisher mehr als 420

Stoffe isoliert. Mehr als 60 kommen ausschließlich in

Cannabis vor, diese werden Cannabinoide genannt und vier

von diesen sind nachweislich rauscherzeugend. Das bekann-

teste ist das Tetrahydrocannabinol (THC), dieses hat den

größten Anteil an der Erzeugung des Rausches.

Durch den Verbrennungsvorgang entstehen über 2000 ver-

schiedene chemische Substanzen. Viele hiervon werden nach

der Aufnahme wiederum verändert und wandeln sich in so

genannte Metaboliten um.

Was sich dann im Körper abspielt, ist unüberblickbar. Man

nimmt an, dass die nichtpsychoaktiven Stoffe (also die nicht

rauscherzeugenden) für den Körper schädlicher sind als die

psychoaktiven. Desweiteren kann das THC unkontrollierte

Reaktionen, wie Psychosen, auslösen – je nach Gehalt im

Haschisch – und diesen weiß man vorher nicht.

Also letztendlich ist dies alles ein russisches Roulett.

Damit noch nicht genug - hier eine Erklärung dafür, dass

Kiffen doch süchtig macht: Im Gegensatz zu Alkohol (den wir

übrigens auch ganz eindeutig als schädliche und dummma-

chende Droge einstufen!) werden die Cannabinoide nur sehr

langsam abgebaut. Das liegt daran, dass diese fettlöslich

sind, wo hingegen Alkohol z.B. wasserlöslich ist. D.h., die

psychoaktiven Stoffe des Hasch verschwinden nach der

Aufnahme in den Körper ganz schnell aus der Blutbahn und

lagern sich in den fetthaltigen Bestandteilen einer Vielzahl

von Zelltypen und im Fettgewebe ab und entfalten dort ihre

Wirkung (besonders wichtige fetthaltige Gewebe: Peripheres

Nervensystem, Gehirn und Fortpflanzungsorgane).

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 80

Die Cannabinoide werden dann in kleinen Mengen portions-

weise aus den Zellen und Fettgeweben wieder freigegeben.

Es dauert bis zu einer Woche, bis nur die Hälfte des THC von

einem einzigen Joint abgebaut und ausgeschieden ist.

Deshalb sind Kiffer lange Zeit nicht wirklich rauschgiftfrei,

weil sie in den Zeiten des Nichtrauchens immer noch gut

versorgt werden ...

Durch die permanente Giftausschüttung werden

Immunsystem, Erbmaterial und Sexualentwicklung stark

beeinträchtigt. Bei längerem und starkem Konsum treten

typische Persönlichkeitsveränderungen wie schizophrene

Paranoia auf, auch Psychosen sind nicht selten. Dies alles

entsteht durch die Schädigung des limbischen Systems im

Hirn (das ist das übergeordnete System für hormonale und

psychische Reaktionssysteme: Kurzzeitgedächtnis, Auf-

merksamkeit und Konzentrationsspanne).

Und doch beschwichtigt jeder Kiffer das Kiffen.

Wie steht es denn damit, wenn dein Kumpel eine Psychose

bekommt und plötzlich irre abdreht, dann willst du bestimmt

nichts mehr mit ihm zu tun haben, wenn er dann paranoid-

verblödet in der Nervenheilanstalt sitzt, oder???

Nun, unabhängig davon, ob man an Gott glaubt oder nicht,

ist die Tatsache, dass man seinen Körper mit Drogen zerstört

schon ungeheuerlich genug. Aber wir, die wir diese soulsa-

ver-Arbeit aus einem ganz bestimmten Grund machen -

nämlich weil wir wissen, dass es einen Gott gibt, der uns

liebt - ja wir können noch weniger kapieren, dass Menschen

irgendwelche dubiosen Rauschzustände dem vorziehen, was

Gott ihnen geben will. Lieber Drogenfreund, lass dir sagen,

dass deine ganze Suche oder auch Sucht nichts anderes ist

als eine Suche nach Gott, doch leider mit den falschen

Mitteln.

Kennst du die Geschichte von Adam und Eva, wo die

Schlange Eva verführt? Mit den Drogen und auch mit dem

Sex ist das nichts anderes: Komm, hole dir ein schönes

80

KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 81

Gefühl, jetzt sofort, da ist doch nichts dabei, ein bisschen

Spaß, ein bisschen Feeling, macht doch jeder heutzutage ...

Doch Gott weiß das alles. Er kennt uns, unsere Bedürfnisse,

unsere Sorgen und Ängste. Er sagt durch seinen Sohn Jesus

Christus:

„Kommt her zu mir, alle ihr Mühseligen und Beladenen!

Und ich werde euch Ruhe geben."

Matthäus-Evangelium Kap. 11 Vers 28

Ich habe das erfahren; ich habe diese Ruhe für meine Seele

von Gott bekommen.

Wenn du erfahren willst, wie das bei mir geschehen ist und

was ich sonst so in meinem Leben erlebt habe, kannst du dir

meine Story "Neverending Wahnsinn?" durchlesen oder

schreib mir einfach an msf@soulsaver.de, ich werde dir

antworten, auch wenn es vielleicht manchmal etwas dauert.

In Liebe, Markus ...

81

KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 82

Selbstmordgedanken

Wir leben in einer wohlbegüterten Konsumgesellschaft. Die

meisten haben alles zum Leben. Viele haben viel mehr als sie

brauchen. Aber fast alle wissen nicht, warum sie leben. Sie

fragen ja kaum mehr nach dem Sinn und Zweck ihres

Daseins. Einfach mitmachen, einfach mitleben, sich einfach

leben lassen. Selber leben oder nachdenken, dass machen

unsere Manager.

In diesem Klima erkranken bis zu 20 % der 13- bis 20- jäh-

rigen an Depressionen oder anderen psychischen Erkrankun-

gen. Erschreckend ist auch, dass Selbstmord die zweithäu-

figste Todesursache bei Heranwachsenden ist.

Suizid ist eine Verzweiflungstat. Manche Menschen glauben,

einer Situation auf andere Weise nicht entkommen zu kön-

nen. Sie sind am Ende ihrer Trostlosigkeit angekommen.

Manchmal sind es impulsive und unreflektierte Entschei-

dungen. 80 % der Selbstmörder haben in der Vergangenheit

schon öfter versucht, sich das Leben zu nehmen. Viele

gefährdete Personen wollen um jeden Preis aus einer uner-

träglichen Situation entkommen, jedoch wollen sie oft nicht

sterben, sondern einen unüberhörbaren Hilfeschrei loslas-

sen.

82

KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 83

Was können Anzeichen für eine solche Tat sein?

-

Depressives, verschlossenes Verhalten

-

auffällige Veränderungen des Äußeren und der

Denkmechanismen

-

häufiges Weinen, Apathie und andere psychische

Störungen

- u.a.

Drogenmissbrauch

Was können Gründe für einen derartigen Schritt sein?

-

Vereinsamung, Gefühl des Unverstandenseins

-

Ablehnung, Mangel an Geborgenheit

-

Zukunftslosigkeit, Arbeitslosigkeit, Ruin,

Missbrauch

-

Gewalt in der Familie, Streit

-

Tod eines Freundes oder Angehörigen, Krankheit

-

bevorstehende Prüfungen oder Prüfungsversagen

- Gerichtsverhandlungen

-

der Tod oder die Botschaft von Popidolen u.a.

Viele junge Leute leben sehr schnell, sie haben ihr Leben

schon gelebt, bevor es richtig losgehen sollte. „Lebe schnell,

lebe intensiv und sterbe jung" propagierte Janis Joplin.

"Ob ich morgen leben werde, weiß ich nicht, aber eines weiß

ich: dass ich heute nicht lebe.", sagte Jimi Hendrix.

Am 5. April 1994 schoss sich der 27-jährige Kurt Cobain eine

Ladung Schrot ins Gehirn. Millionenfach hatte er seinen

Selbstmord auf seinen Grungeplatten und in seinen

Konzerten angekündigt. Er war voller Hass und Verzweiflung.

Wie kann Menschen in diesem Seelenzustand oder vor

einem geplanten Selbstmord geholfen werden?

-

die Lage des anderen erkennen

-

ihm Zuwendung und Aufmerksamkeit schenken

-

ihn mit seinen Selbstmordgedanken konfrontieren

-

Anteil nehmen, versuchen, die Dinge aus seiner

Perspektive zu sehen

-

wenig Ratschläge geben, wenig Kritik üben

- Mut

machen

83

KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 84

-

ihn darauf hinweisen, dass Gott für ihn da ist und

dass Gott schon vielen einen Ausweg aus unmög

lichen Lebenssituationen gezeigt hat

Tiefpunkte sind keine Schlusspunkte, sondern

Wendepunkte.

Gott ruft jedem von uns zu:

Lieber Leser, wenn es in deinem Leben nicht mehr geht, wenn

deine menschliche Kraft aufgebraucht ist, dann fang an,

und lege die Scherben deines Lebens in die Hände dessen,

der alles neu machen kann.

Von Aleister Crowley über

Mick Jagger zu Marilyn

Manson

Die Person des Teufels hat auf Menschen immer schon eine

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 85

gefährliche Faszination ausgeübt. Der Teufel ist eine bestän-

dige Figur in der Geschichte der Menschheit. Vor allem

Künstler und Literaten beschäftigten sich mit der dunklen

Seite.

Im 20. Jahrhundert steht der berühmteste Satanist Aleister

Crowley mit seiner Antibibel für das Böse. Wahrscheinlich

war Robert Johnson (Bluesmusiker) der erste Sänger, der

sich mit dem Teufel einließ. Er hatte seine Seele dem Teufel

verkauft.

In den sechziger Jahren kam es dann durch die „Beatles"

und die „Stones" zu einem ersten Höhepunkt der finsteren

Welle in der Musik. Sie huldigten mehr oder weniger ver-

steckt ihrem Meister Crowley. In dieser Zeit wurde auch die

„Church of Satan" ins Leben gerufen. Einige berühmte

Mitglieder waren Roman Polanski, Sammy Davis jr., Jane

Mansfield und andere. Der damals noch junge Ozzy Osbourne

begann '69 mit seinem „0kkultrock". Er schockte die Society

mit Texten wie: „Nimm dir ein Leben, es wird billig; töte

jemand, niemand wird weinen."

Andere Bands sprangen auf diesen Zug auf, dennoch kam es

erst wieder in den 80er Jahren zu einer zweiten Welle des

„Black Metal". Die Rockmusik, die schon in den späten 60-

ern ihre eigene Ideale und Visionen verraten hatte, verlegte

sich auf eine wachsende Horror-Kabinettshow. Vögeln wurde

der Kopf abgebissen, sägende Gitarren, bluttriefende, sata-

nische Bühnenshows überboten sich und verwandelten

Bühnen in Hinrichtungsstätten und Folterkammern.

Texte überboten alles Gemeine und Widerliche, was bisher

auf dem Markt war. Eine Band versprach, den Fans „die

Hirnbrühe auf beiden Seiten rauszujagen". Auf den Bühnen

wird seitdem mit Fleischfetzen geworfen, Kunstblut fließt in

dicken Strahlen, es wird geköpft, gemeuchelt und gekreuzigt

auf "Teufel komm raus".

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King Diamond, Venom und viele andere schwören auf den

Herrn der Finsternis. Sie erzählen den Zahnspangenkids von

Dämonen, die ein Komplott gegen den Himmel planen. Oder

warnen den Himmel, der bald vor Furcht erbeben wird. Mit

ihrem infernalischen Lärm bedrohen sie sogar Gott. Sie war-

nen Gott davor, dass der Herr der Hölle bald Gottes Thron ein-

nehmen wird. Sie reißen mit ihren Shows Tausende von Kids

mit in ihre geschmacksverirrte Welt.

Die meisten Rockmusiker predigen ihren Kids die billige

Volksausgabe des crowleyschen „Showsatanismus". Ein

gewisser Anton Lavey prägte diesen Okkultkarneval.

Und jetzt zu Marilyn Manson. Jeder, der sich mit dieser Art

Musik ein wenig länger beschäftigt hat, der findet diese

Witzfigur als einen billigen, dritten Aufguss. Er kann sich von

unwissenden Kindern finanzieren, die sich nicht mal mit

ihrer eigenen Musik auskennen. Wie meinte schon der alte

Ronnie James Dio: „... alles, weil sie meinen dadurch

bekannt zu werden, alles Bullshit!"

Manson hat erkannt, das die verwöhnten und innerlich lee-

ren Kids dieses „Zelebrieren der Gewalt" brauchen, um ihren

Alltagsfrust abzulassen. Er folgt da der so genannten

"Frustrations-Aggressionstheorie".

Jedoch zeigen die Ereignisse der letzen Jahre, dass das

Anschauen von gewalttätigen Shows nicht zum Frustabbau

geeignet ist, sondern unreife Menschen zu Kampfmonstern

erzieht.

Die Bibel sagt: „Was der Mensch sät, dass wird er ernten!"

Die Saat der Gewalt wird mehr und mehr aufgehen. Paulus

sieht es in folgender Bibelstelle voraus (2. Timotheus,

Kapitel 3, Vers 2f):

„Denn die Menschen werden selbstsüchtig sein, geldlie-

bend, (...) lieblos, unversöhnlich, Verleumder, unenthalt-

sam, grausam, das Gute nicht liebend, Verräter..."

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 87

Er redet von grausamen Menschen. Gerade den gewaltver-

wöhnten Menschen im römischen Reich predigte er und ver-

half vielen zu einer klaren Umkehr zum Gott der Liebe.

Ich durfte aus der Welt der Herzlosigkeit zu Jesus kommen.

Gott sei dank.

contact: ali@soulsaver

Jackass - kills his fans!

Mehr und mehr erfüllt sich der Titel des Buches „Wir amü-

sieren uns zu Tode" vom Medienpapst Neil Postman.

Dass die hypnotischen Bilder der Mattscheibe dumm und

träge machen, kann jeder nachvollziehen. Jetzt allerdings

entfalten sie verstärkt eine tödliche Wirkung - Kinder, in

Wohlstandswatte verpackt, suchen das Abenteuer, sie imi-

tieren die halsbrecherischen Stunts von Jackass (MTV) und

riskieren dabei Kopf und Kragen (obwohl der Sender aus-

drücklich darauf hinweist, dies nicht zu tun…).

Immer wieder berichten Presseagenturen von Verletzten und

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 88

Toten, in den USA sind bereits mehrfach Kinder und

Jugendliche bei derartigen Versuchen ums Leben gekommen.

Erst neulich verletzte sich ein 18-jähriger Student tödlich,

als er versuchte, einen Stunt von Jackass nachzumachen.

Seine Freunde filmten, wie er einen brennenden Stuhl von

einem LKW warf. Dabei sprang oder fiel er vom Fahrzeug und

zog sich schwere Kopfverletzungen zu.

Ich bin selber von einer derartigen Tragödie betroffen, denn

vor Jahren hat mein Bruder bei einem ähnlichen

Nachahmungsversuch sein Leben verloren.

Wie wunderbar sind da die Worte von Jesus, der uns zuruft

und uns auffordert:

„Lernet von mir ..."

Es gibt kein besseres Vorbild als Jesus. Das Beispiel seines

Lebens weist ins ewige, ins sinnvolle Leben. Er verlor sein

Leben auch - aus Liebe zu uns Menschen.

Das macht Sinn - bis heute.

contact: ali@soulsaver

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 89

Margit - Selbstmord oder

neues Leben?

Hallo! Ich heiße Margit und komme aus einem kleinen Ort in

Österreich. Ich war ein braves, ehrgeiziges Mädchen und

erbrachte gute Leistungen in der Schule. Mit 16 änderte sich

das. Ich begann, Drogen zu nehmen und rannte mit zerrisse-

nen Klamotten herum.

Mit nicht einmal 18 Jahren zog ich mit meinem damaligen

Freund zusammen. Ein Jahr später machte ich die Matura

(Abitur). Die bestandenen Prüfungen feierte ich so, dass ich

ein paar Wochen dauerdicht (ständig zugekifft, besoffen

etc.) war.

Im Herbst ging’s mir dann gar nicht gut. Ich wollte

Physiotherapeutin werden, wurde aber an der Akademie

nicht genommen. So machte ich ein Jahr lang eine

Ausbildung zur Masseurin.

Anfangs war ich total depressiv, antriebslos und konnte

mich auf nichts konzentrieren. Dann schlug auf einmal alles

ins Gegenteil um. Ich war nur mehr unterwegs, nächtelang

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 90

fort, soff, kiffte und schlief kaum mehr. Meine Freunde

machten sich große Sorgen und wollten mich schon in die

Psychiatrie stecken, aber ich mäßigte mich dann wieder von

selbst. Damals sah ich das nicht so, aber heute weiß ich,

dass ich in eine Manie gefallen war.

Nach meiner Ausbildung nahm ich einen Job in einem klei-

nen Dorf an. Ohne Auto war man da ziemlich von der

Außenwelt abgeschnitten. Meine Freunde sah ich fast nur

am Wochenende. Obwohl ich meinen Beruf mag, war

Arbeiten war für mich ein notwendiges Übel. Ich lebte nur für

die Wochenenden, die ich dann total dicht mit meinen

Freunden verbrachte.

Mit der Zeit dachte ich mir: „Das hat doch alles keinen Sinn:

Nur von Wochenende zu Wochenende leben, und sonst nur

dahin zu vegetieren. Ich bekam schwere Depressionen und

konnte nicht mehr schlafen. Ich wollte nicht mehr leben. Am

21. Januar 2000 sprang aus dem 6. Stock eines Hochhauses.

Trotz schwerer Verletzungen überlebte ich wie durch ein

Wunder. Nach 5 Monaten Krankenhausaufenthalt und

Rehabilitation war ich dann wieder so fit, dass ich arbeiten

konnte.

Mir ging’s dann auch mehrere Monate wieder sehr gut, bis

die nächste Depression kam. Wieder dachte ich, dass alles

sinnlos sei und ich sowieso nie wieder glücklich werde. Als

sich meine Gedanken nur mehr um Selbstmord drehten, ging

ich freiwillig in die Psychiatrie, aber die Ärzte und

Therapeuten konnten mir nicht helfen. Als ich wieder raus

kam, ging’s mir noch schlechter.

Meine Eltern steckten mich in eine christliche Einrichtung.

Dort waren Menschen, die Probleme mit Drogen hatten, psy-

chisch krank waren oder in einer Lebenskrise steckten. Ich

lernte Leute kennen, die eine total kaputte Vergangenheit

hatten, von ihrer Familie misshandelt wurden und keine

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 91

Berufsausbildung hatten.

Aber sie vertrauten auf Gott und sahen mit Zuversicht in die

Zukunft. Das faszinierte mich.

Ein Mädchen dort schenkte mir einen Anhänger, wo ein Vers

der Bibel draufstand: „Denn ich kenne die Pläne, die ich für

euch habe, spricht der Herr, Pläne des Friedens und nicht

zum Unheil, um euch Hoffnung und eine Zukunft zu geben."

Ich dachte mir: Gott hat auch einen Plan für mich und mein

kaputtes Leben. Ich hatte auch ein sehr schlechtes

Gewissen, weil ich meine Eltern jahrelang angelogen hatte.

Ich durfte erfahren, dass mir Jesus alles verzeiht, wenn ich

ihn darum bitte.

Ich betete: „Jesus, ich habe versucht, mein Leben selbst in

die Hand zu nehmen.

Es ist im Endeffekt nur Mist herausgekommen. Bitte nimm

du mein Leben in die Hand."

Und Jesus hat wirklich etwas Gutes aus meinem Leben

gemacht: Er hat mich geheilt von meiner psychischen

Krankheit. Er hat mich frei gemacht von Drogen, Alkohol und

Zigaretten.

Mir geht’s jetzt seit 1 1/2 Jahren wirklich gut, und das ohne

Medikamente oder Drogen.

Jesus hat meinem Leben wirklich einen Sinn gegeben. Jetzt.

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 92

Holger

Hallo, ich bin der Holger.

Ich habe schon immer nach der Wahrheit gesucht, und das

mit all meiner Kraft. Aber ich merkte, wie ich immer weniger

das fand, was ich suchte und wurde so zum Egoisten. Im

Laufe der Zeit kristallisierten sich 4 Quellen, in denen ich

versuchte, Erfüllung zu finden.

Kreative Selbstverwirklichung im Aufbau meiner eigenen

Firma, in Beziehungen (von denen ich immer dachte, die

Frau für’s Leben gefunden zu haben), im Konsum von Drogen

und jahrelanges Hardcore-Party-Feiern, und schließlich in

der Meditation und spirituellen Selbstfindung. In all diesen

Dingen habe ich immer einen Teil der Wahrheit gesehen, den

ich gesucht habe und auch Erfüllung erlangt. Doch hat diese

Erfüllung über kurz oder lang nachgelassen und ich musste

wieder nachfüllen. Es ist eine Sucht, verbrauchen - nachfül-

len - verbrauchen - nachfüllen... . Ich bemerkte eine Lücke in

meiner Seele, in meinem Verstand und in meinem Herzen. Ich

muste da was einfüllen, aber was konnte mich dauerhaft

und ewig auffüllen? Mein Leben war leer, ich war zwar ein

Meister darin, mir selbst und anderen was vorzumachen.

...ja der Holger der macht das alles super, bei dem läuft alles

wie geschmiert, wie macht der das, dem geht`s immer gut

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 93

und er hat alles... Doch eigentlich suchte ich das, wovon ich

vorgab es längst schon zu haben. Dann kam eine Zeit in mei-

nem Leben, in der über 2 Jahre hinweg alles zusammenbrach

was ich dachte zu haben. Die Firma lief nicht mehr so gut

und gab mir nichts mehr. Meine Verlobte trennte sich; trieb

das Kind ab, das wir uns gewünscht hatten und ich musste

wieder bei meiner Mutter einziehen.

Schließlich mischte einer Heroin in meinen Joint und ich

bekomme einen Entzug. Ein anderer weiht mich in den

Voodoo-Zauber ein und ich nahm Kontakt mit der Geisterwelt

auf, mache Astralreisen. Da wurde mir bewußt, dass ich auf

meiner Suche in die falsche Richtung gegangen war und ich

mich nicht selbst erfüllen konnte. Ich habe meine Suche

Jesus Christus übergeben und er findet jetzt für mich was

mich erfüllt und ich vertraue ihm einfach.

Jesus Christus hat mich von mir selbst und meiner Suche

befreit. Ich habe erkannt, dass die Lücke, die ich in meinem

Herzen habe von Gott gegeben wurde, damit ich ihn, Jesus

Christus, finde.

Bittet, und es wird euch gegeben werden; sucht, und ihr

werdet finden; klopft an, und es wird euch aufgetan wer-

den.

Denn jeder Bittende empfängt, und der Suchende findet,

und dem Klopfenden wird aufgetan werden.

Bibel Matthäus 7, 7-8

Wenn du mit mir Kontakt aufnehmen willst. Hier meine

e-mail Adresse:

holger@soulsaver.de

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 94

Dead or alive

Die Geschichte von Bernd Maiers Leben. Oder,

die Story von einem, der sein Leben zu einem

Dauerselbstmordversuch machte. Warum?

Jährlich sterben bei uns etwa 1500 Jugend-

liche zwischen 15 und 25 nach einem

Selbstmordversuch. Das ist die zweithäufigste

Todesursache für Leute in diesem Alter.

No Hope in Dope

Der Joint verband: Spontan bekam ich ver-

meintlich tiefgehende Beziehungen zu wild-

fremden Typen. Tatsächlich beschränkten sich

die Beziehungen aber weitgehend auf Drogen-

beschaffung und das Ritual des gemein-

samen Kiffens. LSD. Mein erster Trip war eine

phantastische psychedelische Reise. Die

ganze Stadt schien ein surreales Gemälde zu

sein, wie fließender Zuckerguss in einem

Märchen aus 1001 Nacht, unwirklich, traum-

haft schön und unheimlich intensiv. Ich

mochte diese Droge. Sie schien meinen Geist

für ungeahnte Möglichkeiten zu öffnen und

kam mir nicht annähernd so gefährlich vor,

wie ich gehört hatte. Dass LSD eine der

gefährlichsten Drogen überhaupt ist, weil nie-

mand wissen kann, wohin die Reise geht, von

dieser Erkenntnis war ich Lichtjahre ent-

fernt…

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KOKAINBUCH15 16.05.2003 17:41 Uhr Seite 95

Franz, Freaks &

Friends

Jeder kennt eine Gang, aber wir sind eine

besondere Gang. In jeder Straße hängen Kids

herum, fürchten sich vor dem Leben und war-

ten, bis es beginnt. Manche Gangs sind

gefährlich, aggressiv, sie klauen, zerstören

und schlagen sich. Andere langweilen sich in

Discos, ihr Motto: »Feiere, solange es geht,

ausruhen kannst du, wenn du tot bist.«

Andere bleiben vor der Glotze oder ihrem PC

und verlernen langsam ihre Sprache. Unsere

Gang ist total abgefahren. Franz, ein kriminel-

ler Ex-Junkie, war einer unserer Großen. Er war

ganz unten. Kaum eine finstere Seite des

Lebens war ihm fremd. Er lebte 20 Jahre als

Schmarotzer, Straßendieb, Drogenhändler und

Versuchskaninchen im Drogenlabor. 5 Jahre

davon verbrachte er im Knast und in

Nervenanstalten. Doch Franz hat’s uns

gezeigt. Er hat unserer Gang gezeigt, dass es

bei Gott keine unmöglichen Fälle gibt. Gib dir

dieses Buch und du wirst verstehen: »Wunder

sind etwas Normales.«

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www.clv.de

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Wenn du Fragen hast oder Hilfe brauchst, kannst du

Kontakt mit uns aufnehmen.

Kontaktadresse:

Jesus House

Siegesstraße 10

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Satz: www.soulsaver.de

ISBN: 3-89397-522-5

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